O caminho para a felicidade...

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2010-04-25T00:17:00.001+01:00

Isto é quase pré-histórico. Começado em 2006? God.

Condição humana.

2009-09-10T19:49:00.004+01:00

As únicas actividades inerentemente imputáveis à nossa verdadeira natureza são comer, dormir e procriar. Tudo o demais -

- passear, jogar, coleccionar, conhecer o mundo nos seus três tempos (passado, presente e futuro) e nos seus infinitos espaços, o fulgor do dia e a orgia da noite, o pôr-do-sol e o seu nascer no dealbar de um novo dia, a brisa do mar, o rebuliço das ondas e a sua espuma a beijar a nossa pele queimada, o aroma de uma flor que insiste em desabrochar até por entre a escória, a cor do arco-íris e as cores do universo que até no sorriso de uma criança se descobrem, o fresco odor a pinho num bosque perdido onde nos encontramos com os amigos sob a sombra de um plátano, um piquenique, uma anedota, rir até se perder o fôlego, amar até se perder o fôlego, receber e entregar, beber a vida num ósculo tão cândido como o voo de um pardal -

- é acessório e, nalgumas perspectivas (tantas quantas as existências humanas), potencialmente fútil. Mas são todas essas futilidades que definem a verdadeira essência da natureza humana. Somos, portanto, uma súmula de todas aquelas frivolidades que, para nós, como seres unos e conscientes, dão o verdadeiro e único sabor ao nosso mundo e significam, em última análise, a própria vida. Porque viver como humano não significa sobreviver, mas sim descobrir no frívolo o nosso essencial.

Sobre a pena de morte

2009-06-06T17:15:00.003+01:00

Há diversos assuntos polémicos que, em conversas de café, de amigos ou de ocasião, são por amiudadas vezes abordados com uma ligeireza e leviandade que não dignifica nem os assuntos, nem quem profere as opiniões de forma espontânea e, ordinariamente, pouco ponderada. Enquanto tiver paciência, irei neste blog discorrer sobre algumas destas temáticas. Comecemos então pela pena de morte.

Portugal foi um dos primeiros países do mundo a abolir a pena de morte, em 1867, depois da República Romana e de São Marino terem feito o mesmo anos antes. Há inúmeros argumentos a favor e contra esta solução drástica. Eu sou da opinião de que a pena de morte é lícita em situações muito concretas, bem provadas e suportadas.

Em primeiro lugar, vejo o direito à vida como um direito primordial e fundamental, embora não irrevogável. Na minha óptica, o direito à vida pressupõe necessária e tacitamente o dever de respeitar a vida dos outros. Como tal, a partir do momento em que um indivíduo desrespeita vilmente a existência de outrem, cometendo homicídio de forma propositada, premeditada e provada através de factos indesmentíveis e indubitáveis (a questão que se pode levantar , "como provar inequivocamente se uma pessoa cometeu homicídio?", obrigaria a um novo texto...), perde o seu direito à vida. O atentado criminoso à vida de terceiros é, na minha perspectiva, um crime imperdoável. O crime capital deve ser, segundo acredito, punido com uma pena capital.

Há defensores da correcção e reinserção. É possível que um assassino se arrependa e, depois de uma temporada atrás das grades, retorne à sociedade sem sede de morte e pronto a reintegrar-se de forma positiva e produtiva. Infelizmente, não é o que se verifica na maioria dos casos. As prisões funcionam como autênticas caixinhas de Petri com um meio de cultura em que os germes do ódio, da vingança e do medo florescem, amplificando-se até níveis superiores aos originais. Nestas condições, um assassino dificilmente alcançará a metamorfose desejável.

Além dos argumentos apresentados, - o direito à vida pressupõe o dever de preservar a vida dos outros; as prisões raramente funcionam como meios de reeducação cívica - há ainda a perspectiva economicista. A manutenção de um prisioneiro durante dezenas de anos numa cadeia implica gastos avultados para o Estado, e o Estado somos nós. Será justo utilizar os impostos dos familiares e amigos das vítimas para pagar o bem-estar do homicida? Que negro e torpe paradoxo é este com que a nossa sociedade se depara!

Sei que ninguém lê este blog, mas fica aqui a minha opinião e o espaço para o debate, de forma fundamentada, alicerçada em argumentos bem explanados (à semelhança do que aqui fiz), sem ataques pessoais e com espaço para a tolerância e o respeito de opiniões eventualmente divergentes das que possam ser aqui apresentadas.

Londres 2008 - 3º dia

2009-03-31T23:01:00.014+01:00

O último dia em Londres chegou, enfim, trazendo consigo um sentimento de saudade e uma sensação de que havia ainda muito para ver. Tendo em conta que só nos iriam buscar por volta do meio-dia, ainda tínhamos uma manhã por nossa conta para ver um último local de interesse. Que escolher?

A Torre de Londres estava fora de questão porque só abria às 10h e a sua visita, segundo o site, demoraria entre uma hora e hora e meia, em média. O British Museum estava demasiado afastado. O centro de Londres, aquela zona das grandes lojas e armazéns, também implicava longos minutos de caminho no tube. Tendo em conta que as sardinhas da véspera não tinham assentado muito bem à minha mãe, propus uma ida ao Tate Modern, uma galeria de arte moderna situada entre os bairros de Southwark e Lambeth, com uma privilegiada localização junto ao rio e que, segundo as placas de indicação, estaria a menos de um quarto de hora a pé. Além do mais, era uma opção gratuita!

Acontece que as distâncias devem ter sido medidas por uma pessoa de passo lépido, pois demorámos quase meia-hora a alcançar o Tate Modern. Felizmente foi um passeio muito agradável, com o rio (quase) sempre a nosso lado. Pelo caminho, a Catedral de S. Paulo, várias pontes sobre o Tamisa - incluindo a famosa ponte pedonal Millennium Bridge, onde se encontravam dezenas de pessoas e muitas câmaras, e sobre a qual pairava um helicóptero, num grande aparato para a gravação de um filme - e o teatro Shakespeare's Globe foram sendo descortinados.

Em relação ao Tate Modern, recordo-me: da sua arquitectura sóbria (eu diria mesmo feia); de uma gigantesca racha no piso térreo (uma suposta obra de arte de uma artista colombiana); de uma sala dedicada ao realismo onde pontificavam belos quadros de Chagall, Meredith Frampton e outros; de um enorme salão com quadros surrealistas e pós-surrealistas, onde se destacavam as obras de Miró (artista que abomino completamente), Picasso (que também não aprecio muito) e um ou outro quadro que me chamou a atenção, nomeadamente um de Masson, um de Edward Wadsworth e outro de Paul Nash.

Infelizmente, a minha mãe sentiu-se indisposta, pelo que tivemos que interromper a visita e regressar, em passo rápido, ao hotel. Lá em baixo, o motorista aguardava-nos num luxuoso BMW. Fizemo-lo esperar, já que a minha mãe tardava em se recompor. Felizmente tudo correu pelo melhor e lá nos pusemos a andar em direcção ao aeroporto. Pelo caminho, houve tempo para reparar numa curiosa estrutura na margem sul do Tamisa, de frente para o Battersea Park, que não tardei em identificar como a fábrica abandonada que aparece na capa do álbum Animals, dos Pink Floyd. Descobri mais tarde que se trata da Battersea Factory, um edifício há muito abandonado.

E assim terminou uma fantástica viagem por Londres. Por culpa da sua orografia (quase completamente plana) e das reconstruções levadas a cabo após a 2ª Guerra Mundial, não é uma cidade muito pitoresca como, por exemplo, a nossa Lisboa. No entanto, é uma cidade que fervilha com vida, onde há muito para ver e para viver. Gostaria de regressar um dia, pois houve várias coisas que ficaram por fazer:

1 - Uma visita à Torre de Londres

2 - Uma visita ao British Museum (gratuito e, segundo me disseram, fantástico)

3 - Uma visita a Greenwich

4 - Um passeio na zona do Soho, das ruas comerciais e dos grandes armazéns (Harrod's, Selfridges,...)

5 - Um passeio num dos grandes jardins (Hyde Park, St James's, Park)

6 - Ver o musical dos Queen no Dominion Theatre

7 - Passar uma noite num pub ou noutro espaço nocturno tranquilo e típico

8 - Equacionar uma visita ao Madame Tussaud's

9 - Com sorte, ver um render da guarda no Buckingham Palace

10 - Com sorte, assistir a um jogo de futebol da Premiership.

É um destino interessante... Quem sabe a repetir, daqui a uns anos!

Londres 2008 - 2º dia

2009-03-31T19:14:00.029+01:00

O sábado começou mais cinzento que o dia da véspera. Ainda assim, as temperaturas mantiveram-se dentro de valores bastante aceitáveis, pelo que acabou por ser um dia relativamente aprazível.

Por volta das 9h30, a simpática senhora que nos havia recebido na véspera com o intuito de explicar o propósito da nossa viagem e de nos dar as boas-vindas já se encontrava no átrio do hotel, juntamente com os outros vencedores do concurso - um casal sueco e um tipo escocês. Fomos conduzidos ao bairro vizinho de Lewisham, também na margem sul do Tamisa, onde se situavam os estúdios. Lá dentro, fomos recebidos por uma equipa de simpáticos técnicos de imagem e som, bem como por um pacato gigante de quase dois metros de altura, completamente caracterizado na pele de um feroz guerreiro espartano. Uma mesa com café à inglesa (ou seja, fraquinho) e bolinhos também nos aguardava. Em suma, um ambiente fantástico!

Ninguém quis tomar a dianteira quando chegou a hora de combater o enorme guerreiro. A minha mãe, que era das mais relutantes, foi incentivada para tomar a inicativa e não se fez rogada, tendo sido a mais aguerrida das combatentes nessa fantástica manhã! Um momento a recordar!

Retornámos ao hotel por volta das 11h30, pelo que teríamos um longo dia à nossa frente. Começara entretanto a cair uma chuva miudinha, pelo que decidimos almoçar na zona de Southwark. Passeámos numas galerias comerciais próximas do hotel e, poucos minutos depois, dirigimo-nos para o Borough Market que serviu, uma vez mais, de refúgio.

Depois de almoçarmos no mercado, comprámos um passe diário para metro e autocarro e, como primeiro destino, escolhemos a zona de Westminster, para observarmos de perto locais imprescindíveis como o Big Ben, as Casas do Parlamento, a Abadia de Westminster, a Igreja de St. Margaret e a residência oficial do Primeiro Ministro (na altura, o senhor Gordon Brown). Como bónus, vimos um casal de corvos num jardim onde se podem admirar estátuas de figuras famosas da história britânica e mundial, exemplo da de Nelson Mandela.

Nesta altura, a chuva intensificou-se. Foi aí que a minha mãe teve uma ideia brilhante - aproveitarmos o bilhete de transportes para nos metermos num autocarro double-decker, de forma a fazermos uma viagem turística pelo centro histórico e comercial da cidade, protegidos das agruras da chuva e do bulício caótico que caracteriza a zona central da capital do Reino Unido.

Na paragem que se encontra perto do n.º8 de Downing Street, tomámos um autocarro que nos conduziu pela Trafalgar Square, onde uma manifestação quase retirou protagonismo à imponente Nelson's Column e à National Gallery.

Seguimos depois para Piccadilly Circus, a Times Square londrina. Daí, percorremos a longa, comercial e bela Regent's Street, apinhada de gente ao longo de todo o seu percurso, notando-se uma maior concentração de pessoas no seu cruzamento com a Oxford Street. Um quadro digno de registo.

O autocarro parou no bairro de Camden Town, um nome que eu já tinha ouvido mas que não conseguia associar a nada em concreto. Mas assim que saí do autocarro e entrei numa ampla loja de artigos usados, apercebi-me da sua natureza - é o bairro alternativo de Londres. Punks, gays, goths, emos, nerds e pessoas que não pertencem a nenhuma tribo urbana imiscuem-se numa perfeita harmonia por entre lojas de produtos alternativos, tatuagens, piercings, souvenirs, vinys e roupa em segunda mão, todas elas conscientes de que são peças fundamentais da paisagem urbana que caracteriza o bairro. Um verdadeiro estímulo para os sentidos!

Depois de ter entrado nalgumas lojas de Camden Town, onde comprei algumas recordações, incluindo uma T-Shirt azul-escura com a frase "I Love London" (que só usei por uma ou duas ocasiões), e de ter passeado na zona do Canal, decidimos apanhar outro autocarro, desta feita com o destino de Notting Hill. Esse nome, que evocava um filme protagonizado por Hugh Grant, trazia-me à memória mansões vitorianas e uma população multi-étnica, pelo que me soou bem. Infelizmente, o autocarro desenhou um percurso em semicírculo por bairros periféricos desinteressantes antes de chegar a uma rua de Notting Hill onde também não havia nada para ver.

Olhei para o mapa de Londres que havia conseguido obter no hotel, no afã de tentar localizar um local de referência próximo. Constatei que estávamos relativamente perto do Museu de História Natural, um edifício majestoso junto ao qual tínhamos passado no caminho aeroporto-hotel. Ou seja, o centro de Londres ainda era longe dali...

Foi então que reparei numa pequena rua no canto do mapa, a duas estações de metro de distância dali: "Garden Lodge". Os meus olhos brilharam: era a rua onde se localizava a casa em que Freddie Mercury, vocalista dos Queen e um dos meus ídolos, passou os seus últimos anos de vida, acabando por aí falecer vítima de SIDA. Não podia deixar passar uma oportunidade única de visitar um local tão simbólico como esse - ainda para mais, a chuva já havia cessado há umas horas, pelo que um pequeno passeio ao ar livre era exequível.

Chegámos rapidamente a Garden Lodge, uma rua pacata na zona de Earl's Court. Um sentimento misto de nostalgia e revolta povoou-me. Por um lado, senti que Freddie tinha passado ali momentos de felicidade; por outro, imaginei a angústia e a dor dos seus últimos anos de vida. Também vivi a alegria de me sentir privilegiado por poder estar naquele local versus a tristeza por constatar que o mesmo foi esquecido: as mensagens de apoio que os fãs de Freddie Mercury haviam escrito nas paredes da casa tinham sido apagadas. Não havia nem uma placa alusiva à memória do vocalista dos Queen. Nada. Um vazio. Uma frieza em tons de ocre.

O mais insólito foi o facto de termos presenciado um assalto a poucos metros da casa do Freddie - um indivíduo na casa dos 60 anos foi empurrado por um ciclista que passou a alta velocidade e lhe roubou uma mala. A polícia chegou em dois minutos, tempo suficiente para nos afastarmos do local e nos dirigirmos para o metro mais próximo. Parámos ainda uma hora num cyber-café antes de voltarmos para o Hilton.

Jantámos portuguese sardines (sardinhas enlatadas com molho de tomate) compradas no Marks & Spencer que se achava em frente ao hotel. A noite estava agradável, pelo que decidimos gastar os últimos cartuchos do bilhete de transporte num autocarro que nos levasse a atravessar a Tower Bridge em direcção à Torre de Londres.

Fiquei muito triste por não ter tido oportunidade de visitar a Torre de Londres. É um monumento magnífico, Património Mundial da Humanidade, uma autêntica cidadela amuralhada e apalaçada que respira história por todos os poros. Nem sequer fiquei com uma fotografia decente!

No regresso, a chuva voltou em força. Como não tínhamos guarda-chuva connosco, tivemos que apanhar uma molha valente no tabuleiro da Tower Bridge enquanto esperávamos que passasse um autocarro que nos conduzisse de volta ao hotel. E foi assim que terminou o nosso único dia (quase) inteiramente dedicado ao passeio!

Londres 2008 - 1º dia

2009-03-31T18:06:00.027+01:00

Nunca tinha feito uma viagem de avião. Não porque tivesse medo ou porque nunca dispusesse de tempo para tal, mas sim porque o vil metal a que corriqueiramente chamamos "dinheiro" nunca permitiu que eu embarcasse em tais veleidades.

Como tal, não enjeitei a possibilidade de participar num concurso à minha medida, que consistia em escrever um final alternativo para o filme "300" num máximo de duzentas e cinquenta palavras. O prémio era uma viagem a Londres para duas pessoas (incluindo transporte de e para o aeroporto e alojamento com pequeno-almoço no Hilton, no bairro de Southwark) e a possibilidade de participar num mini-evento num estúdio de televisão, em que a tecnologia green screen iria ser utilizada de forma a simular um combate entre mim e um guerreiro espartano. No final, teria direito a um DVD com as imagens desse épico combate. Nice!

Tive a felicidade de ganhar o prémio. Fiquei a saber que iria a Londres em Março de 2008. Chegaria à capital inglesa ao início da tarde de sexta-feira. A manhã de sábado seria dedicada à actividade no estúdio, ficando a tarde desse dia e a manhã de domingo por nossa conta. A minha mãe acompanhou-me nesta viagem.

À chegada, uma surpresa - o famoso clima londrino concedera-nos uma trégua, trazendo-nos sol e uma amena temperatura na casa dos doze graus. No aeroporto, não deixámos de reparar num enorme aparato policial: viam-se polícias das forças especiais a fazer rondas, de metralhadora na mão, em vários recantos do edifício, bem como na rua!

Fomos recebidos por um motorista impecavelmente vestido, que nos conduziu num Mercedes da classe C até ao nosso destino. Pelo caminho, aproveitámos para observar e fotografar alguns dos monumentos e locais mais emblemáticos como o Museu de História Natural, o Hyde Park e o Wellington Arch, o Palácio de Buckingham (que não voltaríamos a visitar, já que o considerámos demasiado austero), St. James' Park, o Big Ben e as Casas do Parlamento, o Tamisa, a London Eye, entre outros.

Não tardou muito até chegarmos ao hotel, um prédio recente e luxuoso localizado na margem sul do Tamisa, pertinho da Câmara Municipal e da Tower Bridge, numa área de modernos edifícios em que o vidro dominava, em contraste com a tijoleira que é característica de grande parte das construções da Londres típica.

Achámos por bem deixar a viagem aos principais monumentos e locais para a tarde seguinte, já que não compensava comprar bilhetes de transportes para esse dia - além de caros, já não havia assim tantas horas de sol para aproveitarmos...

Fomos então explorar a nossa zona. Depois de deitarmos um olho ao belo edifício da Câmara Municipal, encaminhámo-nos na direcção oposta. A minha mãe tinha reparado num mercado curioso durante a viagem de automóvel que havíamos acabado de fazer. Descobrimos que se tratava do Borough Market, um dos mais típicos e antigos mercados do Reino Unido, onde se pode encontrar de tudo à venda, desde os mais requintados chocolates belgas até aos peixes mais estranhos, passando por uma enorme variedade de carnes, enchidos, bolos (até pastéis de nata!) e coisas realmente insólitas, de aspecto duvidoso e nome impronunciável. A sua localização, debaixo de um viaduto de comboio, espalhando-se por cantos obscuros e labirínticos, contribui também para o seu enorme charme e para aquela ambiência castiça. Deu gosto perder perto de uma hora no mercado!

Mas como o dia estava bonito, continuámos o passeio por essa zona. Visitámos a pequena e bonita Catedral de Southwark e encaminhámo-nos para o rio, onde encontrámos a réplica do Golden Hinde, o colorido galeão que Sir Francis Drake utilizou na sua viagem de circumnavegação entre 1577 e 1580. Pudemos também observar, do outro lado do rio, a imponente cúpula da Catedral de St. James, bem como alguns arranha-céus do distrito financeiro, incluindo o famoso "pepino", que se destacavam dos restantes edifícios.

Como já não havia muito mais tempo de sol pela frente, fiz a sugestão de atravessar o rio pela London Bridge. Dessa forma, poderíamos obter uma boa panorâmica para a belíssima Tower Bridge e aceder a um percurso pedestre junto ao Tamisa onde até se encontravam algumas geocaches!

Das duas caches que tentámos encontrar, só lográmos deitar a mão à que se escondia perto da igreja de St Magnus the Martyr. Entretanto começou a escurecer, pelo que decidimos regressar ao hotel, até porque o passeio pedestre se revelou pouco interessante, já que não dispunha de quaisquer árvores ou espaços de ócio - apenas cimento, betão e alguns transeuntes de aspecto duvidoso a passar de um lado para o outro.

Jantámos no McDonalds mais próximo, ao pé do Guy's Hospital. Foi a primeira má experiência com a péssima restauração que é característica de Londres. Não consigo compreender como é que uma nação com séculos de história foi incapaz de desenvolver uma gastronomia própria, tendo-se visto forçada a adoptar as gastronomias de todos os povos que acolheu ao longo dos anos - o que, tendo em consideração o facto de ser a cidade mais cosmopolita da Europa, significa uma miríade de restaurantes com pratos exóticos e, regra geral, a preços proibitivos! Felizmente tínhamos comido grandes e deliciosos brownies de chocolate no Borough Market e num dos inúmeros Starbucks...

À noite, depois de descansarmos um pouco no nosso quarto de hotel, descemos até à proximidade da Câmara Municipal e tirámos umas fotografias perto do rio. Instalara-se um frio desagradável a prometer um sábado verdadeiramente londrino, pelo que retornámos rapidamente ao quarto. No dia seguinte haveria mais.

Aquarela

2009-03-10T18:59:00.002Z

Uma música pungente, carregada de simplicidade e sensibilidade. Brilhante.

...

2009-02-16T21:07:00.002Z

Gostava de voltar a escrever. A sério. Até tenho uma história brutal mais ou menos imaginada, mas não a consigo interligar. Raios!

Eu devia era por-me a estudar, isso é que era...

Birds do it. Bees do it.

2009-02-16T20:53:00.001Z

Estarei, uma vez mais, a perseguir um espectro impossível?

A esperança alimenta a demanda, vã ou não. Haja esperança.

Tédio

2009-02-11T21:09:00.002Z

Tédio. Cinco letras de bocejo. Conto-as de novo, entre um estrebuchar de braços e pernas e uma mirada vazia e sensaborona na direcção do relógio digital que uma esbelta delegada médica me ofertou, para me certificar de que são mesmo cinco. T-É-D-I-O. Detenho-me agora, pensando se a acentuação gráfica não deveria ser contemplada na contagem. Afinal, o acento agudo também está englobado na família dos caracteres, e merece até uma tecla própria no meu teclado negro. Bocejo novamente e abandono o intento de contemplar o "´" na minha estatística, por não encontrar fonema para o ler em voz alta. T-´-É-D-I-O é ininteligível e impronunciável. Quedo-me pelas cinco letrinhas enquanto os meus olhos vasculham febrilmente recônditos do meu quarto que a minha consciência desconhecia, na ânsia vã de perscrutar algo de inaudito. Afã inglório, o tédio chegou para ficar. Nem a perspectiva de um estudo aturado que teimo em adiar logra mitigar este aborrecimento profundo que se instalou em mim, até porque as tarefas que exigem esforço intelectual causam indigestão ao tédio. Arrotos de tédio. Flatulência de tédio. Creio até que o tédio é alérgico a si mesmo, como provam estes esternutos. Atchim.

Isto é uma merda. Tinha mais uma data de coisas para escrever, mas estou tão entediado que creio que chega de divagações por hoje. Até um mês destes.

Um dia, alguém me disse: "tu és como uma nuvem."

2009-01-10T22:26:00.001Z

Uma nuvem paira indolentemente no céu, embalada por um tranquilo zéfiro ao ritmo de uma valsa levemente sibilante que só ela percepciona. Além, ao cabo da jornada inexorável que empreende, ergue-se o horizonte numa explosão cinzenta de raios e trovões, prenúncio de morte sem ressurreição anunciada. Atrás, à distância de uma inversão de marcha e no sentido inverso ao do vento quedo, uma manhã fulva irrompe numa orgia de cor e vida, anunciando a felicidade há muito almejada, mas nunca encontrada. Para a alcançar basta querer lutar, remar contra o vento sobre um mar encapelado de dúvidas e recordações agridoces que a viagem não apagou, nem apagará. É possível encontrar energias para pelejar contra aquele rumo que conduz à tempestade, e lá atrás mora uma promessa de alegria e paz.

Acontece que a nuvem nasceu após a origem dessa visão paradísiaca, achando-se dessa forma privada da entrada no Éden, ainda que não tivesse caído na tentação de colher uma maçã envenenada - pagar pelos erros dos outros é facto imutável numa existência, até na de uma nuvem...

Na sua longa jornada, as provações foram inúmeras. Voltar atrás na expectativa de ser feliz pode implicar a vivência de incontáveis novas desditas, ou o reviver de tudo o que de mau aconteceu. Como saber se o caminho para a felicidade é seguro e fácil? Como adivinhar se implica avanços ou recuos, ou se o rumo é sempre o mesmo, cabeça erguida de frente para o futuro fugidio? Não será melhor para a nuvem tomar por garantido o destino nefasto que a aguarda, deixando-se embalar pelo zéfiro pacífico que entoa incessantemente a sua melodia inebriante? Além do mais, a estrada para a tormenta é de ouro e néctar...

Na indecisão entre o fim que a aguarda e o fim que poderia atingir, a nuvem vai pensando e ignorando o que de mágico a rodeia, mergulhando cada vez mais nos seus problemas e num nihilismo pessimista e esquecendo-se de viver. A tormenta adensa-se, o ribombar dos trovões assemelha-se ao avançar compassado de um imenso exército. Ao lado da nuvem, a felicidade espreita, Mas para a nuvem ainda há um esboço de esperança: basta abrir os olhos e as narinas, enxergar a cor da felicidade e haurir o ar fresco da vida e, de uma vez por todas, atrever-se a viver!

É bom

2008-12-14T21:58:00.002Z

É bom quando se começa a gostar do que se faz, profissionalmente falando, ainda que haja a tácita e omnipresente perspectiva de dias negros pela frente.

A felicidade só poderá advir do somatório de pequenas aquisições positivas. Quando se substitui um sentimento de derrota face a um curso por uma sensação cada vez mais forte de pertença a esse mesmo curso, um sorriso rasgado é o esperado epílogo, ainda que existam áreas chatas pela frente.

Quanto a outras felicidades, bem, que importa? Há mais matizes para além do negro. Sabe-se, aliás, que o negro é a súmula de todas as cores - filtrá-las e individualizá-las pode ser, porém, tarefa hercúlea. Mas faz-se.

É deprimente ...

2008-06-04T22:21:00.004+01:00

É deprimente constatar que o blog nasceu em Novembro de 2006 e que, desde então, pouco de novo se passou na minha vida. Foram (muitas) mais as pessoas a sair do que aquelas que entraram. Sinto que olvidei o que sabia e que não adquiri novos saberes. Sinto-me menos culto, menos inspirado, menos feliz, menos completo.

Andei a procurar a felicidade onde e com quem não devia. A história repetiu-se a si mesma, qual ciclo nefasto e interminável que teima em me conduzir para o abismo. E sinto que este ciclo se repetirá para todo o sempre.

E isso conduz-me a um desespero mudo. Um desespero que normalmente calo mas que agora, incompreensivelmente, quis converter em palavras. Palavras que são, também elas, mudas.

Ai, se estas palavras pudessem gritar e arranhar febrilmente o âmago de quem as bebe da mesma forma que o fazem com o cerne de quem as cospe...

O regresso do soldado

2008-06-04T22:16:00.002+01:00

Um dia disseram-me que ainda iria acabar a falar para as paredes.

Quando esse dia chegou, enfim, lembrei-me que em tempos tivera um blog para o qual falava. Então apeteceu-me regressar aqui, qual filho pródigo que, após um exílio bélico pejado de dantescas provações em prol de um ideal ininteligível, retorna despedaçado ao cálido regaço da pátria-mãe.

Oh well. Quanto tempo passará até voltar a escrever algo de interessante por aqui?

MyMiniCity

2008-02-06T14:06:00.000Z

Ajudem Alguidares de Baixo a crescer!

http://alguidares.myminicity.com/ - é só clicar! :)

Geocaching

2007-11-11T17:03:00.000Z

Pois é, meti-me nesta coisa do geocaching. Mas perguntam vocês: o que é o geocaching? E respondo eu: é uma actividade muito gira. Ah pois é.

Mas vejam por vocês próprios em http://danielcaching.blogspot.com ;)

Uma imagem vale mais...

2007-10-04T01:02:00.001+01:00

21

2007-09-26T20:29:00.000+01:00

Já fiz 21 anos.

Ou seja, já posso tirar a carta de pesados e embebedar-me (legalmente) nos Estados Unidos da América.

Duas coisas que eu sempre sonhei fazer. Humpf.

EN115

2007-09-26T20:25:00.000+01:00

O meu amigo Amadeu diz que é este o Caminho.

Ele lá sabe...

Pedaço de mim

2007-07-16T12:30:00.000+01:00

Oh, pedaço de mim
Oh, metade afastada de mim
Leva o teu olhar
Que a saudade é o pior tormento
É pior do que o esquecimento
É pior do que se entrevar

Oh, pedaço de mim
Oh, metade exilada de mim
Leva os teus sinais
Que a saudade dói como um barco
Que aos poucos descreve um arco
E evita atracar no cais

Oh, pedaço de mim
Oh, metade arrancada de mim
Leva o vulto teu
Que a saudade é o revés de um parto
A saudade é arrumar o quarto
Do filho que já morreu

Oh, pedaço de mim
Oh, metade amputada de mim
Leva o que há de ti
Que a saudade dói latejada
É assim como uma fisgada
No membro que já perdi

Oh, pedaço de mim
Oh, metade adorada de mim
Leva os olhos meus
Que a saudade é o pior castigo
E eu não quero levar comigo
A mortalha do amor
Adeus.

Chico Buarque, Pedaço de mim

O meu obrigado

2007-06-22T13:00:00.000+01:00

Confesso que critiquei (e ainda critico) muito a nova Rádio M80, que pode ser ouvida na frequência 96.6 na área metropolitana de Lisboa. Eles têm o lema de só passar músicas dos anos 70, 80 e 90, mas já lá ouvi canções como "I Got You Babe" do Sonny & Cher (de 1965) e a enjoativa "Foi Feitiço" do André Sardet, que é da década actual. Incoerência, meus senhores!

Além do mais, usam e abusam do disco-sound, um estilo musical de que as pessoas já estavam fartas em meados dos anos 80. Se é facto que até é engraçadou ouvir uma música groovy de quando em vez, especiais atrás de especiais só disso chateiam. E ninguém quer ouvir os álbuns completos dos Kool & The Gang, da Gloria Gaynor, das Chic ou dos Village People.

Contudo, a M80 teve o condão de me pôr bem disposto em duas ocasiões (quase) consecutivas - na manhã de 4ª feira e nesta mesma manhã. Ia eu a caminho da faculdade para fazer exames quando começa a rubrica matinal "Dose Dupla", em que a M80 passa duas músicas consecutivas do mesmo artista.

Na 4ª feira deram dose dupla de Supertramp - The Logical Song e Dreamer.

Hoje deram dose dupla de Freddie Mercury - Love Kills e I Was Born To Love You.

Sabe sempre bem ouvir boa música antes de um exame (e logo das minhas bandas/artistas preferidos). Obrigado, fizeram-me feliz por breves minutos!

Onde isto chegou !

2007-06-20T20:35:00.000+01:00

Além da contabilidade do número de visitantes, que pode ser visualizada na coluna da direita, vou deixar aqui outros dados estatísticos completamente irrelevantes mas que, de certa forma, são marcos na vida (?!) deste espaço cibernético.

- Este blog tem 78 posts, a contar com este;

- À data a que escrevo este post foram aqui deixados 65 comentários;

- O blog foi iniciado há precisamente 222 dias, o que significa que deixei aqui um post a cada 2,85 dias (este intervalo tem tendência a aumentar, naturalmente). Foi deixado aqui um comentário em cada 3,42 dias.

- O dia em que publiquei mais artigos - seis - foi o 10 de Novembro de 2006, que corresponde ao dia em que iniciei a escrita neste espaço. Por outras três ocasiões (a última das quais a 4 de Abril de 2007) publiquei 5 posts no mesmo dia, o que indica uma tendência de escrita compulsiva num curto espaço de tempo seguida por períodos longos de completa inactividade (terei doença bipolar?).

- Os primeiros 34 posts foram escritos em Novembro de 2007 (num espaço de 20 dias). Ou seja, 43,6% da actividade criativa do blog confina-se a um espaço de 20 dias num tempo de vida total de 222.

Podia estar à procura de mais dados irrisórios e que não interessam a ninguém, mas não me apetece estragar a felicidade do senhor(a) leitor(a) com questões de lana caprina. Um bem-haja a si, que acabou de me ler.

# ?

2007-06-20T20:27:00.001+01:00

Agora reparei que, desde que comecei a numerar alguns dos títulos dos posts, - já lá vão uns belos meses - o sexagésimo nono foi o único em que coloquei um cardinal (#) antes do respectivo número (69).

Devia então ter o firme intuito de realçar esse número. Enfim, resquícios das piadolas fáceis da fase da adolescência, só pode.

(oh meu deus, uma adolescência tardia!)

Que escrever?

2007-06-20T20:10:00.000+01:00

No último post, que já remonta a Abril (há mais de dois meses que aqui não tocava, imagine-se!), recebi um comentário muito agradável de uma blogger que assina como "Mayumi" a desafiar-me a continuar com este blog.

Eu bem queria. O problema é que o rumo deste blog foi-se alterando com o tempo. O que começou como sendo um espaço para dissertar sobre a felicidade de mil e uma maneiras (pessimistas, optimistas, humanistas, niilistas, humorísticas, originais, não-tão-originais, idiotas, etc.) degenerou numa mescla heterogénea de infelicidades que roçam o registo da tragédia clássica. Só faltam as mortes de etiologia amorosa através da cicuta ou do arsénico.

Ou seja, já não sei o que escrever mais. Talvez um dia volte a saber, quem sabe.

(eu é que não sei...)

75

2007-04-13T22:58:00.000+01:00

No passado dia 9 de Abril, e pela primeira vez desde a inauguração deste blog em Novembro do ano passado, registaram-se zero visitas.

Enfim, acho que tal facto era já expectável, dada a irregularidade com que actualizo este espaço moribundo. Mas garanto-vos que, enquanto me sobrar um pequeno fio de vida, não vou deixar isto morrer. E que seja excomungado se não cumprir isto!

(excomungado? bah, eu nem sequer sou baptizado...)

It's raining again ...

2007-04-06T22:30:00.000+01:00

Oh no, it's raining again,
Oh no, my love's at an end.
Oh no, it's raining again,
And you know it's hard to pretend.
Oh no, it's raining again,
Too bad, I'm losing a friend...
Oh no, it's raining again
Oh, will my heart ever mend?

Há letras dolorosamente adequadas a determinados momentos da vida. Só espero que aquela parte da letra também se adeque:

It's only time that heals the pain
And makes the sun come out again.

(e será pedir muito que o final seja feliz, tal como no videoclip?)

Na alma de uma gaivota

2007-04-06T22:21:00.000+01:00

O meu corpo é de água, o meu pensar é de espuma; neste viver de maresia, a minha caneta de ondas do mar liberta, sobre a minha folha de areia, grãos de palavras de sal. Neste existir tão preso a comos e a porquês, a ondes e a quandos, a etiquetas e a sorrisos pontuais, sonho o impossível de ser livre como aquela gaivota que paira no cião do céu, embriagada de mar e de sal, carregada de areia e de espuma, respirando água e maresia. Voa como quem dança ao sabor de um zéfiro tranquilo e bonançoso, companheiro de milhares de voos perdidos, de gritos soltos, de orações entoadas a um deus que nos transcende mas que, na candura da alma de um pássaro, é realidade tangível. Voa porque sim, sem porquês, sem para ondes, sem móbil que não seja o do livre alvedrio, com uma episódica incursão ao azul do mar para aí saciar a sua fome de peixe, a sua sede de água, a sua carência de sal.

Ao longe, sentado na rude falésia que me viu crescer, fixo os meus olhos naquela gaivota de plumagem branca no peito e plúmbea nas asas que, não tendo nenhuma marca distintiva das demais, adoptei como sendo a minha gaivota, a directa extensão da minha alma se acaso ela pudesse voar de mim para fora. Olho-a e imito-a, deleitado e hipnotizado: quando em terra, sacudo-me e coço-me como que tentando despojar-me de tudo o que é supérfluo e nocivo; quando no ar, deixo-me embalar por um desígnio que me foge, que não é meu mas que me povoa e me dá ânimo, levando-me a alcançar dimensões que a minha alma bidimensional e subjugada à impiedosa força da gravidade outrora desconhecia.

Eu, gaivota, falo ao mar numa linguagem que é só nossa. Brado ao ar num clamor que só a nós pertence. Eu, humano, nem à terra que digo ser minha consigo falar, nem o lar que afirmo ser meu sou capaz de escutar. Na minha alma, indecisões e incorrecções pululam, alastrando-se numa ímpia dança em que actuam de mãos dadas com as minhas poucas certezas, com os ínfimos pedaços de alegria. Na alma de uma gaivota, tudo é em tons de branco e azul, em matizes de tranquilidade e plenitude. Não há o remorso nem a saudade. Não há o bem nem o mal, não há o certo nem o errado. Existe apenas aquilo que deve ser feito, a indelével e incontornável marca do destino, um impulso indomável que, num guincho lépido, se concretiza pelo milagre do voo.

Queria tanto voar daqui para fora. Queria tanto penetrar na alma daquela gaivota que se ri de mim, que com o seu olhar indiferente me lança centelhas de troça pela minha condição inferior, confiante de que não percepciono a linguagem dela. Mas engana-se. De tanto a observar, de tanto lhe seguir os passos e os voos, de tanto a tentar sondar, perscrutar, compreender, saber, sinto que a conheço melhor do que a mim mesmo – como pássaro que é, uma gaivota é dona de uma constância de carácter que um ser humano não consegue manter em todos os segundos da sua azafamada e labiríntica existência. Estamos excessiva e dramaticamente agrilhoados a processos meticulosos e rotineiros, a etiquetas de que a natureza carece, a artifícios que uma gaivota desconhece. Seria tudo tão simples e despretensioso se seguíssemos o exemplo daquela ave que rasga o céu, que rasa o mar, que rata dolorosamente a nossa alma com a simplicidade e imaculabilidade da sua…

Mas eu, afincado na rocha como erva daninha que não sou, creio ter logrado descobrir o segredo para atingir tão inocente e feliz existência. Foi num dos últimos remígios que efectuei sobre o frágil dorso da minha gaivota que o desvendei. E, de tão simples que é, torna-se quase lapalisseano referi-lo – mas eu anuncio-o à mesma, porque até o mais elementar facto teve que ser comunicado e aprendido num olvidado dia da nossa existência: é só quando o nosso corpo se torna fluído como água, o nosso pensar leve como espuma, o nosso viver refrescante como a maresia e a nossa alma livre como um pássaro, que conseguimos atingir a felicidade suprema, o mais alto dos nirvanas. E só nesta jornada de fé e de perseverança consegui atingir tão almejado fim. E só quando a existência daquela liberta gaivota se imiscuiu com a minha, ou melhor, quando se tornou na minha própria existência, é que comecei verdadeiramente a capacitar-me do milagre da vida e a aprender a viver…

José Xarroco

(e nem este excerto me devolveu a felicidade; mas essa é outra história...)

Humor médico

2007-04-06T22:15:00.000+01:00

Uma colega minha: Bolas, deixei cair água para o estetoscópio!

Eu: Deixa estar! É da maneira que ouves melhor os ruídos hidroaéreos...

Nihilistas sonhadores ?

2007-04-06T17:12:00.000+01:00

Sim, os nihilistas também sonham. E ao que consta até têm sonhos cor-de-rosa de quando em vez. E de outras cores também.

Na verdade, o subconsciente dos que se dizem nihilistas tinge tais sonhos com as cores que eles, num titânico esforço racional, conseguiram subtrair ao seu mundo consciente e vigil.

A realidade persegue-nos a todos, até aos que a negam.

70

2007-04-06T16:56:00.000+01:00

Amordacei a minha caneta e embarguei a minha ânsia de felicidade.

Nihilismo estóico-depressivo. Nihil obstat. Hodiernamente, prostro-me numa obsoleta cadeira de ráfia e, por entre trejeitos de tédio e indolência traduzidos em bocejos arrastados e indelicadas eructações, observo-me lá em baixo a correr, lépida e jovialmente, para um precipício sem fundo. Solto mais um bocejo e mudo de canal. Esgotou-se-me o batido de morango. Na verdade, também não gosto de batido de morango - aprazer-me-ia mais se tivera sido de manga.

Laivos de mim, nada mais que laivos de mim. Abri de par em par os portões da minha vida ao meu Eu-sádico no exacto momento em que o meu Eu-suicida corria para o seu almejado fim. Face a isso, o meu Eu-estóico espreguiçou-se na cadeira, sonhando que o fazia num leito real, enquanto o meu Eu-nihilista encolheu os ombros e fechou os olhos, recordando por entre sorrisos nostálgicos a frase final do imortal sketch "Mahna-Mahna", dos Muppets:

"-The question is: WHO CARES???"

(e o meu Eu-depressivo ganha forças nos recônditos negros dos sonhos do Nihilista que reside em mim...)

#69

2007-03-05T16:55:00.000Z

Desculpem, mas não resisti a divulgar a efeméride do 69º post...

Da ressurreição anunciada

2007-03-05T16:50:00.000Z

Na verdade, já coloquei aqui mais posts em questão de dez minutos do que em todo o mês de Fevereiro.

Será o novo sopro de vida deste defunto blog? Será o tão anunciado regresso do Messias? Será apenas estupidez e casmurrice fugaz da minha parte?

Não percam o próximo episódio, porque nós também não!

(eu não acredito que acabei de escrever aquilo, uma básica e infantil referência ao Dragon Ball...)

67

2007-03-05T16:46:00.001Z

O dia de ontem foi mau...

...mas o de hoje até foi razoável.

Parece que, a espaços, ainda existe um sol que sorri e alumia este caminho griséu para a felicidade que teim(am)o(s) em percorrer.

Semper per rectum

2007-03-05T16:32:00.000Z

Contexto: consulta de proctologia no IPO.

Descrição: Coisas que se escrevem e carimbam no caderno enquanto o médico assistente está a executar toques rectais:

- O lema do proctologista, com a minha caligrafia em letras maiúsculas, em cima ("SEMPER PER RECTUM", Sempre Pelo Recto - esta missiva dá azo a trocadilhos pouco abonatórios para os profissionais desta área...);

- Carimbo da consulta de proctologia a vermelho, em baixo (numa analogia com aqueles carimbos que se punham no passaporte da Expo 98: a partir de hoje, o meu objectivo de vida é conseguir um carimbo de cada especialidade médica reconhecida em Portugal! Ou então não...);

- À direita, carimbo que representa esquematicamente a região perianal, sendo que o A corresponde à parte anterior, ou seja, o local anatómico em que se pode sentir a próstata através do toque rectal.

Comentário: Quando me propus a tentar fundir o meu caminho para a felicidade com o projecto da Medicina, não me disseram que teria que executar toques rectais... =\

Não sei qual é este post, nem me interessa.

2007-02-25T15:53:00.000Z

Como já devem ter reparado, ando afastado deste espaço em que outrora escrevia com regularidade. Tenho muitas razões para isso e, simultaneamente, não tenho nenhuma.

Resumindo, considero que a net está sobrecarregada de blogs e sites de pessoas que se dizem e/ou se acham poetas do amor e do quotidiano, cronistas de lana caprina, escritores de meia-leca, cultivadores da escrita non-sense repleta de vocábulos labirínticos ou da escrita a metro, enfim, lampejos e montras de uma intelectualidade que não possuem ou que, caso a detenham de facto, soterram debaixo do peso do exibicionismo, da arrogância, da prepotência.

Ando farto de aparências. Toda a gente quer ser aquilo que não é. Toda a gente elogia, com palavras ocas e hipócritas, o trabalho de outrem, esperando que assim lhe retribuam a chapelada com palavras igualmente belas, tão belas e naturais como artificiais flores de plástico. Paradoxalmente, toda a gente critica e insulta como se a felicidade própria dependesse do achincalhamento público de outra pessoa. Estou farto de tudo isto. Dos elogios fáceis a coisas sem qualidade, das críticas excessivamente duras e destrutivas, das mentiras, dos enganos, da falsidade.

Na verdade, os mundos dos fóruns, da internet, dos blogs e da escrita não são uma fuga à áspera realidade. São apenas uma cópia dela, uma mera extensão de tudo o que está mal no mundo. Ou melhor, uma cópia exacerbada dos podres do mundo. Sim, porque os bons sentimentos que ainda possam existir - por negligência das forças malignas que regem o universo - na vida lá fora tornam-se frios e planos na internet, e os maus multiplicam-se, ecoam, ribombam, saem das bocas e dos dedos com maior facilidade face à segura coberta proporcionada pelo ascoroso manto do anonimato.

Se vou continuar a caminhar ou não, só o futuro o dirá. E só não digo que "o futuro a Deus pertence" porque sou ateu...

Fevereiro

2007-01-31T23:56:00.000Z

O mês é novo. O mundo é o mesmo. Os dias estão maiores e as noites mais curtas. O mundo é o mesmo. O sol estabelece o seu zénite num ponto paulatinamente mais afastado da superfície terrestre. O mundo é o mesmo. Nasceu-se e morreu-se. O mundo é o mesmo. Mais um dispensável ataque suicida e outra inconsequente missão de paz. O mundo é o mesmo. Mais um sorriso e mais um pungente pranto. O mundo é o mesmo. Flores a desabrocharem numa orgia de cor e vida. O mundo é o mesmo. Palavras por dizer e locuções em excesso. O mundo é o mesmo. Saúde e doença, amor e ódio, existir e ser. Que interessa? O mundo é o mesmo.

E eu, atolado na areia movediça que é escombro de projectos perdidos e frustrados, também eu sou o mesmo. Também eu continuo perdido no caminho que já não sei traçar, também eu sou o mesmo. Sorrio pontualmente para ocultar mágoas intimidadas e choro lancinantemente para exibir alegrias que teimam em não despontar, também eu sou o mesmo. Eu, que saúdo Fevereiro com o mesmo esgar de indiferença com que acolhi Janeiro de um ano "novo", também eu sou o mesmo.

Tudo o que nos é novo é, inerentemente, obsoleto. Porque já alguém o viveu. Já alguém o inventou. Já alguém o convencionou. Já alguém o descreveu. Já alguém o pintou com as mais belas cores da natureza. Já alguém o pensou.

Fevereiro.

O mundo é o mesmo.

Também eu sou o mesmo.

Já alguém o pensou?

("Sou o mesmo" é como quem diz: tenho uma barba enorme. O meu avô diz que pareço o Vasco da Gama. E o servidor está uns minutos atrasado: na verdade, já estamos em Fevereiro...)

A opinião do Professor José Hermano de Saraiva

2007-01-19T16:59:00.000Z

Pois é, meus amigos: ainda em relação ao meu livro, e para minha grande felicidade, o ilustríssimo senhor Professor José Hermano de Saraiva teceu uma crítica absolutamente fantástica àquilo que escrevi! Podem conferir o texto da carta AQUI !

E deixo-vos o scan da primeira página da carta do Professor, para verificarem a genuinidade daquilo que publiquei no meu outro blog:

1000 visitas!

2007-01-17T12:31:00.000Z

Em 64 dias, este blog atingiu o marco das 1000 visitas únicas! Isto dá uma média de quase 16 visitas únicas por dia - ou seja, se excluirmos as 8 horas de sono de que um ser humano necessita em média, há por aqui um leitor por hora!

Muito obrigado por este registo simbólico e feliz na história do blog!

A constatação dos óbices do caminho

2007-01-14T23:41:00.000Z

A metáfora do buraco !

2007-01-10T13:24:00.000Z

Ontem, um amigo meu exibia a seguinte foto no MSN Messenger:

A minha mente pensante viu quase instantaneamente nesta imagem uma metáfora da vida. Uma metáfora que, longe de ter sido verde como um green de golf, foi quase tão negra como breu. E não me coibi de comunicar ao meu amigo o que esta bolinha branca junto a um buraco me inspirou a pensar:

- Bela metáfora que escolheste! Quando olho para essa imagem, vejo o seguinte: um projecto de felicidade há muito (e muito) ansiado que foi quase concretizado, mas que acabou por ser irremediavelmente falhado por centímetros. São os fracassos que mais custam: aqueles em que só sobra a amargura de um "quase" contumaz que não se converteu em "sim", bem como a certeza do "nunca mais"...

E ele respondeu-me de uma forma deveras inteligente (até fiquei admirado com a sua perspicácia!):

- Estás a ver mal! A bola, naquela posição, está a uma tacada, a um put, do objectivo da felicidade que vês representada por aquele buraco! Só depende de ti fazer a próxima jogada para atingires o teu almejado fim, para chegares ao clímax do teu caminho para a felicidade!

A conclusão do meu amigo fez-me reconsiderar e achar uma moral da história:

Basta ter um bom taco - e saber usá-lo - para acertar no buraco e, dessa forma, ser feliz!!!

A infelicidade como força criadora (I don't like mondays!)

2007-01-08T10:45:00.000Z

Aplaudo quem consegue fazer do trauma e infelicidade de uma segunda-feira um momento musical de rara beleza. Aplaudo o senhor Bob Geldof (que merece um post em sua honra pela iniciativa do Live Aid, em 1985, de que ele foi mentor). Quanto a mim, vou deixando que o dia se escoe, qual torrente ténue de água tépida, por entre as brechas de horas mal vividas. E não, não vou fazer desta segunda-feira um hino: até porque não há nada para cantar, até porque não há nada para contar.

I don't linke mondays (tell me why!)! I don't like mondays (tell me why!)!I wanna shoooooooot the whole day down!...

Felicidade masoquista

2007-01-08T09:48:00.000Z

Para os dias de raiva, uso o post anterior.

Para os dias de baixa auto-estima ou de tendências masoquistas, uso este!

O prazer de despejar a raiva

2007-01-07T20:38:00.000Z

Há dias em que nos apetece destruir tudo em nosso redor, em que só com o caos e o despejar de toda a nossa agressividade (in)contida é que nos conseguimos sentir minimamente felizes!

Para esses dias existe este site. Através dele, podem divertir-se a atirar tomates, tartes, lasers e muitas outras coisas desagradáveis a páginas da internet que não apreciem propriamente. Deixo-vos aqui algumas sugestões:

Clube de futebol que não consigo referir 1 - yuk!

Clube de futebol que não consigo referir 2 - a descrição do jogo da Taça (e viva o Atlético de Alcântara!!) é, no mínimo, ridícula! Nunca vi um site tão tendencioso como o destes "senhores"...

Uma claque pela qual nutro um ódio especial

Idem - se bem que, pela anterior, o sentimento é bem mais forte por certos e determinados motivos...

A coisa mais ridícula da televisão - rifixe!!

Enfim... Há dias de cão!...

Rudy ou a procura da felicidade na vida

2007-01-06T18:51:00.000Z

Ao som de Rudy, dos Supertramp. Porque, de há muito tempo para cá (talvez desde Abril de 2006) me sinto consistentemente como o Rudy...

Rudy embarcou num comboio sem destino que já ia a meio caminho para o seu ignoto fim. Mas Rudy não quer chegar lá. Não, Rudy não quer chegar a lado nenhum. Ele precisa é de tempo, ele precisa é do tempo: do tempo que nunca teve para viver, do tempo que nunca teve para amar, do fero e áspero Tempo que, avolumando-se inexoravelmente num infindável suceder de segundos, minutos, horas, dias, semanas, meses e anos, nunca lhe deu tempo - a ele, Rudy - para viver.

Rudy não entende como nunca amou. Rudy não percebe como nunca viveu. Segue sozinho - mas sempre acompanhado pela sua ignorância e pela modorra que o invade e lhe tolhe os impulsos vitais - na carruagem da terceira classe. E segue só porque todas as outras pessoas estão um ou dois passos à frente dele, uma ou duas classes acima, em vagões confortáveis e modernos, em vidas completas e felizes...

"Porquê?", pergunta-se Rudy, "Porquê?". Será por ser gordo? Será por ser feio? Será por não ter tentado o suficiente? Será por ter tentado demais? Rudy precisa de tempo, daquele tempo que sempre esbanjou sem nunca ter. Precisa de tempo para viver. Precisa de tempo para procurar respostas, para solucionar o enigma da vida. E, por isso, Rudy segue sozinho naquele comboio sem rumo nem destino - não pela ânsia de saber o que está no término da linha, mas pela sofreguidão de descobrir o que ficou para trás, de vislumbrar e viver aquele doce segredo do mundo no qual só ele nunca reparou, no qual só ele nunca almejou agarrar...

Rudy pensava que todas as coisas boas da vida acabavam por encontrar, com naturalidade, aqueles que por elas sabiam esperar. Mas, recentemente, Rudy descobriu que essas coisas boas podem chegar demasiado tarde... É tarde, já é tarde para ele! E o comboio corre célere, num perpétuo movimento eléctrico e mórbido...

Subitamente, Rudy sentiu todos os assentos vazios, todas as janelas embaciadas, todas as juntas metálicas e todas aquelas envolvências inertes a acossá-lo em uníssono:

"Em toda a tua vida, em todos estes anos,
Nunca viveste, nunca amaste!
Apaga a luz, porque os teus sonhos são negros
Como o azeviche que dá cor às tuas lágrimas!
Que conselho sensato estás à espera de ouvir?
Será melhor esperar por ele? Ou será melhor viver?
Aprende a ganhar controlo!
Aprende a viver a tua vida!
Aprende a sonhar o teu sonho!
Aprende a lutar pela tua demanda!
Tens que sair desse infinito torpor
Para descobrires o sentido da vida,
Para apreciares o sabor do amor!"

Por entre inintelígiveis sons que insistiam em atiçar Rudy, o comboio chegou, enfim, ao término da sua jornada. Rudy saiu da carruagem, ainda cambaleante, ainda atordoado. A retrospectiva da sua desditosa vida arrebatou-o, fê-lo pensar demoradamente. Mas Rudy sabia que essa viagem não mudaria nada. Rudy sabe que, mal o comboio regresse, voltará a seguir viagem nele, num nefasto ciclo vicioso que o corrói por dentro, que o mata a cada passo, a cada zunido dos gonzos das carruagens. Não há escapatória: e o funesto som do comboio já se faz ouvir, ao longe, como se viesse dos confins do mais dantesco pesadelo, o pesadelo a que Rudy chama vida...

55

2007-01-03T13:27:00.000Z

Não tenho nada para dizer neste quinquagésimo quinto post, excepto anunciar o meu apreço pelo número 55. É uma capicua, e eu sempre gostei de capicuas. É uma capicua com dois cincos, e eu sempre gostei de cincos: ora digam lá que não era motivo de felicidade vê-los na pauta do 5º ao 9º ano (e de infelicidade, caso surgissem do 10º em diante...)!...

...ora aqui está mais um reflexo daquilo que tão categoricamente afirmei no post anterior - a minha perda de capacidades criativas e literárias. Até já me dou ao luxo de publicar um post sobre o facto de gostar de capicuas! Isto é grave, meus amigos: por favor, internem-me!!

Mais preocupações ...

2007-01-03T13:18:00.000Z

Longe vão os tempos em que eu escrevia posts reflexivos, como o do Gandhi. Será que perdi irremediavelmente a minha parca capacidade reflectiva durante as férias de Natal?

Isto é deveras preocupante: se me tirarem a (pouca) eloquência que ainda conseguia ter, não me sobra nada. E uma pessoa sem nada é um cadáver em perspectiva. Bela perspectiva, a minha. Como é que me hei de concentrar em seguir o caminho para a felicidade se já nem consigo escrever sobre ela, se já não sou capaz de pensar nela, de acreditar nela?

A perda de qualidade dos meus posts é reflexo da caducidade da minha vida e da decrepidez da minha imaginação. E é triste verificar isto, até porque este "ano novo" não parece estar a conceder-me nenhuma "vida nova"...

(além do mais, os exames estão aí à porta e eu ainda não estudei nada este ano, mas não digam isto a ninguém...)

Tive pena ...

2007-01-02T18:37:00.000Z

Este rapazinho pediu-me para o adicionar no hi5 porque, segundo a sua página de perfil (da qual podem visualizar um print-screen clicando na imagem em epígrafe), tem "zero amigos"! E eu tive a chance de poder ser o primeiro amigo dele! :)

Tive pena, a sério: ainda eu me queixo de que sou um tipo pouco popular! Ainda eu me queixo de que sou infeliz!...

52

2007-01-02T18:23:00.000Z

É isso: sigam o conselho do chef santomense João Carlos Silva e do seu adorável peixinho-voador (deve ser ele o famoso Kalú, com quem João não se cansa de falar no seu programa "Na Roça com os Tachos"!)

Bon appétit!

Ano do Porco

2007-01-01T16:21:00.000Z

Segundo o calendário chinês, 2007 é o ano do simpático porquinho.

O paradoxo nisto do "ano chinês" é o facto do calendário que eles supostamente seguem ser lunar (e não solar, como é o nosso calendário gregoriano). Ou seja, os anos chineses nunca começam no dia 1 de Janeiro, mas sim entre o final de Janeiro e meados de Fevereiro. Este ano, segundo li algures, o ano chinês apenas se principia a 12 de Fevereiro.

Portanto, é errado afirmar-se que este é o Ano do Porco, porque os primeiros 42 dias do ano ainda pertencem ao Ano do Cão! Serão estes dias iniciais filhos de um sol (ou de uma lua, não esquecer que os chineses seguem os ciclos da lua!) menor?

Enfim, mas se esta história de anos dedicados a animais os faz felizes, quem sou eu para os questionar? Até porque, a mim, isto dos novos anos nem me aquece, nem me arrefece. Afinal, não passam de convenções...

50

2006-12-28T15:44:00.000Z

Devia escrever algo especial para assinalar a meia centena de posts neste blog!...

Mas não. Não tenho nada para dizer. Nada mesmo. Nem vos desejo um "feliz 2007" porque considero esta treta dos anos uma convenção idiota. Só vamos para 2007 porque seguimos um calendário gregoriano que preconiza o ano 0 (leia-se "zero") como sendo aquele em que nasceu Cristo. Ora, acontece que eu nem sou cristão. Tampouco sou muçulmano, pelo que não admito que os anos tenham 354 dias, não aceito que sejam baseados no calendário lunar e não considero que esteja a viver no ano de 1427 (porque, para eles, o ano "zero" foi aquele em que um profeta de barbas a quem chamam Maomé decidiu correr de Medina para Meca (chamam a esse acto a Hijra), provavelmente numa vã tentativa de fugir aos seus inúmeros credores ou às donas dos lupanares que ele adorava frequentar.) (Oh não, não devia ter dito isto, amanhã vou ter a cabeça a prémio e vão declarar uma Fatwa contra mim. E nem fui eu que escrevi os Versículos Satânicos...)

Enfim, desculpem a divagação. Às vezes é salutar despejar um monte de parvoíces num blog.

Não façam caso: façam é o favor de ser felizes! (lá diziam os outros...)

Diferentes perspectivas ...

2006-12-25T20:17:00.000Z

Entre as poucas lembranças de Natal que recebi (porque sou um tipo pouco popular), acha-se um emblema para estampar na capa do meu traje académico, que me foi gentilmente oferecido por uma amiga minha. Eis o scan do mesmo:

Este boneco gerou quatro opiniões distintas:

1- A da amiga que mo deu: Quando vi este boneco, achei-o muito engraçado, era o mais giro que lá estava! E como sei que não estudas muito para os exames, achei que talvez te pudesse inspirar! (obrigado por essa injecção de inspiração para os exames que se avizinham, já me sinto mais predisposto a estudar e a tornar-me num autêntico urso!)

2- A da minha mãe: Ah, está muito giro, e faz sentido: "estudar que nem um urso para os exames!" (sim, não me posso esquecer desse famoso ditado: "estudar que nem um urso", em tudo semelhante ao outro: "gato escaldado... morre, evidentemente!")

3- A do meu pai: Está muita curtido! (o português-calão do meu pai é extraordinário, não é?)

4- A minha: Obrigado, é uma maneira subtil (ou não) de me chamares urso! Fizeste-me tão feliz!...

Só três ?!

2006-12-25T12:25:00.000Z

Estou chocado! Aproveitando o pretexto de ser véspera de Natal (cambada de gulosos! Eu bem sei que foram todos atacar as filhoses, os sonhos, o bolo rei e os frutos secos!), os meus estimadíssimos leitores não acederam a este meu cantinho de (in)felicidade! Só se contabilizaram três visitas durante todo o dia 24 de Dezembro - e uma delas foi a minha!

Espero que o Rudolfo, a rena cronicamente constipada (a avaliar pela cor rubra do seu nariz), tenha espirrado para cima de todas as vossas prendas, de tal forma que tenham ficado com as mãos pegajosas quando pegaram nelas! Espero que o Pai Natal tenha ficado entalado nas vossas chaminés e que, por isso, não tenham recebido quaisquer presentes! Espero que o Pai Natal tenha trocado os vossos pedidos com o de um japonês de 8 anos chamado Akira que queria um Tamagochi!

Bem, vocês sabem que eu estou a brincar! Espero que tenham passado uma feliz noite de Natal. Com os melhores cumprimentos do

Daniel C.

(e, desta forma, levaram com um autógrafo meu! ;) )

O blog do meu livro

2006-12-21T09:46:00.000Z

Pois é, decidi seguir o exemplo de outros potenciais novos autores ao publicar, noutro blog, os primeiros capítulos (neste caso, os cinco primeiros) do livro Quando só o olhar fala, o romance da minha autoria que foi há poucos dias publicado!

Em http://quandosooolharfala.blogspot.com , poderão, além de ler os capítulos seleccionados, entrar em contacto comigo caso pretendam adquirir o livro (o que, a acontecer, me faria muito feliz! :) ).

Se pelo menos uma pessoa tiver paciência de ler aqueles capítulos, já ficarei feliz!

Aqui fica mais uma vez o link (porque a publicidade nunca é demais) :

http://quandosooolharfala.blogspot.com/ - Primeiros cinco capítulos de "Quando só o olhar fala".

E com isto, redimo-me ...

2006-12-20T17:32:00.000Z

... é que reparei num erro crasso que cometi no post anterior a este: fiz uma referência indirecta a duas concorrentes da Rádio Comercial!

E agora perguntam vocês: mas o que é que isso importa? Pois bem, importa e muito: já não vou ser seleccionado para o passatempo da Rádio Comercial, intitulado "O meu blog dava um programa de rádio". É que fiz, inconscientemente, publicidade à concorrência. Estou infeliz! :(

P.S.1 - Valerá a pena gritar em altos berros "Eu adoro a Rádio Comercial!" e começar a saltar como se fosse uma cheerleader louca e a guinchar como se encarnasse na perfeição o papel de uma hiena (tres)malhada? :)

P.S.2 - OK, eu nunca levei muito a sério este passatempo, porque sei que o meu blog é chato demais para virar programa de rádio... Só se fosse na Antena 2 (OK, a Antena 2 não é chata, é intelectual e cultural. OK, OK, vai dar ao mesmo! Puxa, já me fizeram infeliz de novo! :( )

Felicidade FM

2006-12-19T20:27:00.000Z

Depois de frasquinhos de cianeto de potássio, posts depressivos, piadas secas, e crónicas que ninguém tem pachorra para ler, faltava dar um passo (um pequeno passo para o blog, um grande passo para a blogosfera!):

A criação da rádio do blog!

Pois é, meus amigos! A breve trecho (assim o espero, dado que as conversações com o José Coimbra e com a Carla Rocha já estão avançadas!) iremos ter a (Feli)cidade FM 100% operacional - com programas de humor de terceira categoria, colunas repletas de pseudointelectualismo chato e pretensioso, noticiários que se irão pautar pelo predomínio de novidades sensacionalistas e caricatas, e música de qualidade duvidosa!

Enquanto o projecto não anda para a frente, deixo-vos com o genérico da rádio, com 1m15s de duração:

E digam lá: com um genérico deste calibre, só pode nascer algo maravilhoso com este projecto, não acham? ;)

O maior cliché de Dezembro

2006-12-18T19:43:00.000Z

É só para desejar um Feliz Natal a todos os leitores (assíduos, esporádicos ou acidentais) desta amostra de blog! :)

Morra feliz - o regresso!

2006-12-18T18:51:00.000Z

Na sequência da altruística criação nascida do mar de criatividade que inunda este blog, - frasquinhos de cianeto de potássio com aromas Deathwish(TM), para potenciais suicidas - foi desenvolvido mais um sabor de morte:

Aroma Surpresa - porque não se sabe o que está para além da morte!...

E já sabe o nosso lema:

Morra feliz!

Despojo de uma felicidade perdida

2006-12-17T19:50:00.000Z

Não, este desenho não foi feito por mim...

Sim, a felicidade fugiu mesmo do meu laboratório...

E sim, a felicidade pode ter a forma de um micróbio verde como este, basta ter imaginação...

E sim, sim, este boneco é mesmo um micróbio, embora pareça uma aranha gulosa e amigável...

E sim, sim, sim, eu sei que, para que isto fosse uma aranha, deveria ter um par de quelíceras e os quatro pares de olhos....

(que interessa? isto é um despojo perdido com a batalha que, hercúlea, infrutífera e desesperadamente, travei...)

Mudança de nome

2006-12-16T12:21:00.000Z

É verdade: vou deixar de assinar os novos posts como "Diabrete". A partir de agora, todos eles serão da autoria de Daniel C., isto é, da minha autoria.

E porquê esta mudança? Porque, na verdade, não há nicknames, alcunhas, epítetos, pseudónimos, heterónimos, cognomes, diminutivos, aumentativos, aliases, a.k.a.'s, nomes de guerra, nomes de código, gentílicos ou quaisquer outros subterfúgios que me deixem mais feliz que o meu nome de nascença, aquele nome por que sou conhecido pelas pessoas que me rodeiam, que gostam de mim ou que, simplesmente, se dirigem a mim sabendo quem eu sou. Esse nome é que sou eu, Daniel C. é que é a minha verdadeira identidade. Até porque todo o significado e toda a alegria que rodeavam o nick Diabrete e que o consubstanciavam, já foram irremediavelmente perdidos...

40 - Apatia generalizada

2006-12-13T23:06:00.000Z

É, a apatia (ou preguiça, ou comodismo, ou o que lhe quiserem chamar) apoderou-se de mim. E veio para ficar, ao que parece. E posso justificar esta minha constatação:

1- Numa semana não coloquei aqui nenhum novo post, o que constitui um recorde negativo;

2 - Esqueci-me de escrever uma história de ficção (ou de repescar uma que já estivesse escrita...) no blog http://colunairanima.blogspot.com : e é suposto eu deixar lá um registo todas as terças-feiras;

3 - O meu médico-tutor pediu-me, na terça-feira, para redigir uma história clínica para sexta, mas ainda não mexi uma palha e já estou a pensar em baldar-me ao serviço nesse dia;

4 - Ofereceram-me um voucher para o espectáculo "Queen - It's a Kind of Magic" no Casino de Lisboa, para amanhã, dia 14. Confiante, deixei passar o tempo e, quando telefonei para lá, avisaram-me que os bilhetes se tinham esgotado, assegurando-me, no entanto, uma reserva para dia 21 (do mal o menos);

5 - Ando cansado, diria mesmo esgotado, e... apático.

Com tanta preguicite aguda, como raios é que vou conseguir ser feliz?

(já fazem falta alguns posts mais humorísticos ou optimistas neste blog, não fazem? talvez da próxima... ;) )

Estou a ficar velho ...

2006-12-13T22:45:00.000Z

Hoje dei-me conta da inexorabilidade da marcha do tempo. E esta inaudita descoberta tomou lugar num espaço que me é familiar: a sala de computadores/auto-aprendizagem da Faculdade de Medicina de Lisboa.

Estava confortavelmente sentado em frente a um computador, dando asas à arte milenar do ne-rien-faire, quando uma colega do primeiro ano, por desleixo ou malícia, desligou o meu computador: talvez pensasse ela, na sua inocência de bicho caloiro, que estaria a ligar o computador que repousava ao lado daquele de que eu me apoderara (cujo monitor, por sinal, nem se encontrava conectado a nenhuma torre - só uma caloira para não reparar nesse erro primário... Bem, mas há que se ser condescendente para com tais criaturas!). Ao dar-se conta do que acabara de fazer, virou-se para mim e começou, atrapalhada:

"Desculpe, foi sem querer, se calhar estraguei o seu trabalho, queira desculpar..."

E eu, todo apaziguador, a afiançar-lhe que não tinha estragado nada, que eu só estava ali para me distraír um bocado, apesar do calor que se fazia sentir... Sim, calor, porque embora lá fora estivesse um frio glacial, o ar condicionado estava ali, mesmo atrás de mim, ligado na temperatura máxima! Face a isso, foi uma expedita caloira (estas criaturas surpreendem-me, às vezes têm mais capacidade de sobrevivência do que um quartanista como eu!) que se levantou, acercou-se de mim e regulou o termostáto do A/C. Ao verificar que eu observava o que ela fazia, falou-me:

"Está muito calor, vou baixar a temperatura, se depois se sentir incomodado aumente um pouco a temperatura, pode ser?"

E eu, "pode ser, sim, obrigado!".

E agora pergunto-me: como posso eu prosseguir a minha ingénua e pueril busca pela felicidade, aquela felicidade que só se encontra na idade em que ainda não há responsabilidades...

...quando até os próprios colegas de "escola" já me tratam por VOCÊ???

(e eu até já tenho alguns cabelos brancos...)

Voltei !

2006-12-06T11:09:00.000Z

... voltei porque, hoje, descobri onde repousa a minha almejada felicidade!

» A minha felicidade está no espólio de um museu arqueológico, soterrada na mais poeirenta subcave.

E faz sentido que assim seja, porque "espólio" não passa do mais subtil eufemismo para definir "objectos que foram vilmente subtraídos aos locais de origem para acabarem os seus dias esquecidos na cave de um museu ou, se tiverem sorte, nalgum expositor". Porque, segundo o dicionário:

Espólio
do Lat. spoliu
s. m.,
despojo;
bens que alguém deixou por sua morte;
restos;
espoliação.

Espoliação

s. f.,
acto de espoliar;
esbulho;
expropriação.

É isso mesmo, a minha felicidade foi espoliada e, portanto, tornou-se espólio. Infelizmente, por ser tão insignificante, não lhe concederam a dignidade de a exporem num belo e imponente museu. Não, antes a chutaram para a subcave mais recôndita e suja, colocando-a no aconchego de uma prateleira repleta de teias de aranha e ninhos de víboras...

(e, agora que constato isto, será que faz sentido continuar o caminho? hum...)

O post 36 ...

2006-12-02T18:55:00.000Z

... não se justifica apenas pela alegação de alterações psicológicas, ou de um pretenso mau humor. É que tudo o que se passa já me anda a afectar fisiologicamente, como é visível nesta medição de pressão arterial, efectuada em casa, após repouso:

A sistólica (máxima) está 20 mmHg acima do limite do normal para um jovem de 20 anos. A diastólica também está ligeiramente aumentada. Curiosamente, o ritmo cardíaco está dentro do normal (até porque eu ando quase sempre na casa dos 80 bpm).

Começo a ficar deveras preocupado com o meu estado actual. Daí este hiato que vou fazer: quando a nossa saúde (mental e física) não é um dado adquirido, como é que pode haver discernimento para se pensar na nossa felicidade!?

36

2006-12-02T18:29:00.000Z

Hoje deixei de acreditar na felicidade. E também deixei de acreditar nas pessoas. E também deixei de acreditar em mim próprio.

Enquanto não me conseguir soerguer e enquanto não voltar a acreditar na vida, este blog fica em suspenso, porque deixou de fazer sentido por agora.

Não é o fim, não é um "até nunca mais": é apenas um hiato, que tanto pode durar uns dias como uns meses. Obrigado a todos pelos comentários positivos, vemo-nos em breve.

35 - O meu blog dará um programa de rádio?

2006-12-01T13:48:00.000Z

Por cortesia da Esfinge (uma camarada blogger, a cujo interessante blog podem aceder clicando em "apoteose do non sense" aqui nos links ao lado), fiquei a saber que a Rádio Comercial está a lançar um passatempo interessante! Aqui fica um print screen do site deles, com toda a informação:

Agora peço-lhes: Rádio Comercial, vá lá, façam-me feliz, escolhendo o meu humilde blog para um programa de rádio! Eu prometo que me porto bem. A sério. E podem escolher qualquer música para acompanhar os posts do blog, não sou esquisito: aceito de tudo desde Verdi a Comme Restus, passando por José Cid e Britney Spears (ok, esta até dispensava...). Sabem, alguns dos posts até têm músicas a acompanhar o texto, pelo que aí já vos estou a poupar trabalho! Têm a papinha toda feita! A sério, não encontrarão nenhum blog mais radiofónico do que este! Nem encomendando-o por medida!

P.S.: Rádio Comercial: O meu caminho para a felicidade está ainda incompleto, mas já dá um programa de rádio! Não acham? :)

P.P.S.: Vou começar a numerar os posts regularmente. Daí o "35" no título deste, indicando que se trata do 35º post em 20 dias de existência do blog. Nada mau, hein? :)

O nihilismo num exemplo prático

2006-11-30T12:52:00.000Z

Os poucos visitantes deste blog indagar-se-ão, certamente, acerca da natureza das minhas ausências cada vez mais longas. Eu posso satisfazer essa natural curiosidade, arguindo que tenho andado muito atarefado tanto com os estudos, como com o lançamento do livro (ver o post anterior). Contudo, há situações como aquela que me foi comunicada hoje que colocam em mim uma dúvida existencial, ou mesmo metafísica: valerá a pena lutarmos pela felicidade?

Contexto: aula sobre Lupus Eritematoso Sistémico. Uma doença dramática, cujos sintomas podem ser praticamente inexistentes (um rash cutâneo discóide ou malar, ou uma fadiga que parece não se dissipar) ou muito graves (trombocitopénias - diminuição do número de plaquetas - gravíssimas, com acidentes hemorrágicos extensos, devido à existência de anticorpos circulantes que atacam o DNA do próprio corpo - é esta presença de anticorpos que caracteriza, no fundo, a doença).

História: Uma jovem de 22 anos. Pouco mais velha do que eu, portanto, com toda uma vida pela frente. Talvez estivesse a concluir um curso superior. Talvez estivesse a iniciar a sua vida profissional. Talvez tivesse já um relacionamento estável. Talvez estivesse já no auge da sua felicidade ou, alternativamente, talvez a estivesse a atingir paulatinamente. Ou talvez não tivesse nada disso e mantivesse todas as perspectivas de vida em aberto, como se fosse uma flor à espera de despontar para a vida em todo o seu esplendor, espalhando os seus grãos de felicidade ao sabor do vento como se de pólen se tratassem.

Era aparentemente saudável, exceptuando alguma tendência para infecções e para a ocorrência de hemorragias que não estancavam facilmente, quando se cortava acidentalmente. Nada de sério. Certo dia, ao se dirigir à casa de uma amiga, pôs-se a brincar com o gatinho bebé que também lá vivia. Os gatinhos bebés, de três meses ou pouco mais, são criaturas que têm tanto de fofo como de irrequieto e selvagem, pelo que não foi de estranhar que, a certa altura, ele se tenha lembrado de dar uma impetuosa dentada àquela rapariga visitante. O local que recebeu a mordedura sangrou, e essa ferida demorou a estancar, mas parecia ter ficado tudo bem.

Dias depois, ela começou a ter febre elevada e a sentir um mau estar geral. Dirigiu-se ao hospital, fizeram-lhe análises e detectaram-lhe uma pancitopénia (diminuição do número de todos os tipos celulares sanguíneos) acentuada. Alarmados, internaram a rapariga e medicaram-na com antibióticos, aparentemente, adequados. Mas o organismo reagiu mal. A rapariga começou a apresentar um rash cutâneo por todo o corpo, a ter problemas renais e cardíacos, bem como um quadro neurológico que apontava para uma psicose de instalação súbita. Análises mais detalhadas não enganaram - ela tinha um Lupus Eritematoso Sistémico que entrara em actividade concomitantemente a uma infecção. Situação grave, muito grave.

Só na autópsia souberam que infecção era - no local da mordidela do gato, surgira um quisto formado por bactérias da espécie Pasteurella multocida, microrganismos da flora comensal do gato que, normalmente, não atacam um ser humano caso ele seja imunocompetente. Mas esta jovem teve o azar de desenvolver Lupus activo ao mesmo tempo que recebeu a bactéria...

22 anos. Toda uma vida pela frente. E morreu assim, por causa da dentada brincalhona e inocente de um gatinho bebé. Valeu-lhe de muito começar a construir a sua felicidade!

Sabem que mais?:

A vida é injusta. A vida é uma merda.

Lançamento do meu livro

2006-11-29T18:58:00.000Z

Neste momento, as datas dos eventos relativos à apresentação e divulgação do meu novo romance já estão, para minha felicidade, delineadas!

1º - Dia 7 de Dezembro, sessão de divulgação e autógrafos na Sala Multiusos da Faculdade de Medicina de Lisboa, entre as 17h (ou um pouco antes) e as 19h. Entra-se no recinto do Hospital de Santa Maria, segue-se em direcção à grande estátua do Egas Moniz que está no centro, em frente ao hospital (atrás do heliporto), descem-se as escadas que levam à entrada principal da Faculdade de Medicina de Lisboa, passa-se a porta e é logo a primeira porta à esquerda, nesse hall de entrada!

2º - Dia 8 de Dezembro (o feriado!), sessão de apresentação na Sala da Assembleia da Junta de Freguesia de São João da Talha, a partir das 16h30. Para quem não conhece a vila, fica 4km a norte de Sacavém (na zona do Parque das Nações), é fácil chegar-se a S.João pela Nacional 10, a partir de Sacavém. A sala é num edifício branco, recente, no centro da vila, ao pé de uma Escola Primária e do café "O Daniel", ao cimo da rampa.

3º - Dia 10 de Dezembro, na FIL, junto ao stand da associação "Nós", onde estará uma banca da IRanimA - estarei aí a dar autógrafos entre as 17h e as 18h!

Conto contigo!

There can be only one ...

2006-11-24T09:56:00.000Z

Depois de dois dias de ausência, regresso hoje, dia 24 de Novembro de 2006, para assinalar uma efeméride:

Faz hoje 15 anos que Farrokh Bomi Bulsara, mais conhecido no mundo da música como Freddie Mercury, faleceu, vítima de uma complicação decorrente da imunossupressão causada pelo HIV.

Esta é a minha singela forma de prestar homenagem a um dos maiores ícones musicais de todos os tempos. Obrigado pela música, pelo carisma, pela voz, por tudo. As tuas composições fizeram-me (e fazem-me) feliz em muitas ocasiões em que parecia (ou pareço) estar a mergulhar numa depressão.

Deixo aqui um videoclip de uma maravilhosa canção do Freddie a solo, 'In My Defence'

In my defence, what is there to say?

All the mistakes we made must be faced today...

Infelizmente para todos os que te admiravam e, principalmente, para ti mesmo, encaraste os teus erros da pior forma. E, em tua defesa, não sobrou nada para se dizer. Quão cruel pode ser a vida... Descansa em paz.

Eu já descobri o poder da Letra F !

2006-11-21T19:18:00.000Z

Join "Movimento Letra F". O verdadeiro caminho para a felicidade!

(para mais informações, consultar este post )

Sabiam que... (ensaio poliglota)

2006-11-21T11:11:00.000Z

...

la felicità non conosce idiomi

das Glück kennt keine Idiome

η ευτυχία δεν γνωρίζει ιδιωματισμούς

счастье не знает никакие языки

?

Este post vem na sequência deste, só tendo sido possível concretizá-lo graças ao tradutor Altavista Babelfish - tornando-nos mais poliglotas e felizes a cada dia!

3ª feira acidentada (...)

2006-11-21T10:36:00.000Z

Hoje, a 2ª circular estava particularmente caótica. Demorámos (porque seguia no carro com o meu pai) cerca de uma hora a fazer o percurso entre as antigas portagens de Sacavém e as bombas da Galp - e isto, para quem não conhece, é pouco mais de 1,5 km de percurso. Cheguei à faculdade com uma hora e meia de atraso. Perdido por cem, perdido por mil - não me prejudicará mais investir uma meia-hora em navegação pelo mundo encantado da Internet!

No carro, nós já bufávamos. Se fôssemos uma panela de pressão, teríamos rebentado. E as notícias do trânsito narravam a situação: "acidente por resolver em Benfica, há um contentor de um camião a bloquear duas faixas de rodagem, já se encontra uma grua no local em manobras. Fila desde Vialonga até Benfica (e isto são uns bons 20km de fila)". Estava explicado. No carro, bufámos um pouco mais. Se fôssemos uma panela de pressão, já teríamos rebentado duas vezes. A rádio anunciou: "e agora um momento musical, com os Supertramp, The Logical Song"

No meio daquela coluna compacta e amorfa de automóveis que era a 2ª circular, o meu pai parou de bufar e começou a assobiar a melodia desta canção. Quando o solo de saxofone entrou, foi a minha vez de mexer os dedos como se fosse eu o saxofonista (John Helliwell, é o nome do senhor em questão), como se estivesse a criar aquela melodia, como se estivesse a tentar, através do poder das notas musicais, diluir a manhã de 3º feira e encontrar um hiato através do qual pudesse penetrar com o carro. Mas o carro mal se mexeu enquanto a música se fez soar no nosso rádio, enquanto a música rezou o seguinte:

"And all the birds in the trees, they'd be singing so happily, joyfully, oh, playfully, watching me!"

Por uns minutos, fomos os pássaros das árvores, a cantar com alegria e felicidade, observando o trânsito imutável e caótico. Só que os pássaros felizes não conhecem o automóvel nem o engarrafamento. Se calhar é por isso mesmo que são felizes e cantam enquanto me observam. Ah, como gostava de ser um pássaro e voar daqui para fora, de mim para fora!

Os três amigos felizes

2006-11-20T13:12:00.000Z

Conversa improvável num pardacento e decrépito corredor do Hospital de Santa Maria. Ele chega-se ao pé de mim, com um semblante carregado e uma voz titubeante, e segreda-me algo que me abala profundamente:

- Sabes, a existência do teu blog já não faz sentido.
- O quê!? Porque dizes tal heresia?
- Já não precisas de descobrir o caminho para a felicidade porque eu descobri a chave para ela.
- Como!?
- Passo a explicar: eu tenho três amigos felizes. Só três. Mas são felizes a valer.
- Como sabes se são mesmo felizes?
- Sei-o, simplesmente. Mas deixa-me falar. Um é o Francisco, enverga sempre um fato e nunca se cala. Outro é o Filipe, veste invariavelmente uma camisa de flanela com um bolso no lado esquerdo, onde guarda sempre um maço de tabaco. O último é o Fábio, cuja indumentária é similar à do Filipe e que transporta sempre uma caixa de preservativos no bolso da camisa.
- E de que forma é que isso te dá a chave para a felicidade?
- Simples. A chave reside na letra F, a mesma que mora no início da Felicidade. Ora vê:
* Os meus três amigos são felizes;
* O Francisco usa um fato, os outros vestem camisas de flanela;
* O Francisco fala compulsivamente;
* O Filipe fuma,
* e o Fábio ... que se farta!

(foi desta que o blog atingiu o seu nível mais baixo...)
(...e parece que nunca vou ser feliz, não tenho qualquer F no meu nome... :( )

100 visitas!

2006-11-18T16:49:00.000Z

O blog atingiu um marco histórico - o das 100 visitas! This calls for a toast!

Não, não é uma dessas "toasts", é toast no sentido de brinde (e dizem eles que a língua portuguesa é que é traiçoeira!)

Ah, assim está melhor (que figuras tristes fazia há dois anos atrás...)! Mas não encham muito os copos, porque sensivelmente metade das visitas registadas devem ser minhas...

...e, agora que penso nisso, este feito não é motivo para ficar feliz! Damn! :(

Quando "ligeiramente" é eufemismo para "substancialmente" ...

2006-11-17T22:45:00.000Z

O que será ?

2006-11-17T16:43:00.000Z

Normalmente, os textos aqui colocados são da minha autoria (fora a quadra do Manuel Alegre e a citação do Gandhi, em posts anteriores). Vou agora abrir uma excepção sob a forma de um vídeo relativo a uma música, cuja letra é como que uma adivinha...

Canção: O que será? (à flor da pele)
Letra e música: Chico Buarque
Intérpretes: Chico Buarque e Milton Nascimento

Eu queria seleccionar apenas alguns versos, mas a letra é tão sublime que tem que ficar aqui registada integralmente, desculpem:

O que será que me dá,
Que me bole por dentro, será que me dá?
Que brota à flor da pele, será que me dá?
E que me sobe às faces e me faz corar,
E que me salta aos olhos a me atraiçoar,
E que me aperta o peito e me faz confessar?
O que não tem mais jeito de dissimular
E que nem é direito ninguém recusar,
E que me faz mendigo, me faz suplicar?
O que não tem medida, nem nunca terá;
O que não tem remédio, nem nunca terá;
O que não tem receita!

O que será, que será,
Que dá dentro da gente e que não devia?
Que desacata a gente, que é revelia?
Que é feito uma aguardente que não sacia?
Que é feito estar doente de uma folia?
Que nem dez mandamentos vão conciliar,
Nem todos os unguentos vão aliviar,
Nem todos os quebrantos, toda alquimia,
Que nem todos os santos, será que será?
O que não tem descanso, nem nunca terá,
O que não tem cansaço, nem nunca terá,
O que não tem limite!

O que será que me dá,
Que me queima por dentro, será que será?
Que me perturba o sono, será que me dá?
Que todos os tremores me vêm agitar,
Que todos os ardores me vêm atiçar,
Que todos os suores me vêm encharcar,
Que todos os meus nervos estão a rogar,
Que todos os meus órgãos estão a clamar
E uma aflição medonha me faz implorar?
O que não tem vergonha, nem nunca terá,
O que não tem governo, nem nunca terá,
O que não tem juízo!

O que será o sentimento de que a canção fala e que é, usualmente, uma das mais maravilhosas formas de se encontrar a felicidade?...

Hoje havia seminário de ...

2006-11-16T17:36:00.000Z

Hoje havia seminário de... qualquer coisa. Já não sei a quantas ando. Isto é mau, e já estou mesmo a ver o filme: a uma semana do exame, desato a estudar como se não houvesse amanhã e fico, uma vez mais, com a matéria colada a cuspo e prontinha a ser debitada, mediante um discurso entrecortado e receoso, no exame oral. E provavelmente serei aprovado, com uma nota no limiar da positiva.

Hoje havia seminário de... qualquer coisa. Talvez nunca venha a saber sobre que matéria incidiu este seminário a que me baldei, pois terei certamente vergonha de chegar ao pé de um colega meu e de lhe colocar esta pergunta, com um ar inocente: "desculpa, voltei a faltar ao seminário, foi sobre o quê mesmo?"

Hoje havia seminário de... qualquer coisa. E estive quase para ir assistir. Só que, ao entrar no hall que precede o anfiteatro de Medicina I, onde os seminários do meu grupo têm lugar, constatei que havia um pequeno ajuntamento de colegas meus próximo da secretária onde costuma estar aquela folhinha na qual é suposto registarmos a nossa presença através de uma rubrica. Acerquei-me, até porque um ajuntamento gera sempre curiosidade. E lá estava ela, a folhinha mágica. Um pensamento comodista bateu à porta do meu consciente. Deixei-o entrar. Ele trouxe a imagem de um merecido descanso após uma manhã chata na enfermaria, decorada com biscoitos, uma televisão e um computador. Eu fiquei enfeitiçado, e tudo o que teria que fazer para alcançar tal paraíso de marasmo era assinar o meu nome e pirar-me dali para fora. E foi isso mesmo que fiz, com um sorriso malicioso estampado na minha face, como se fosse um miúdo que acabara de descobrir a doce sensação de cometer um pequeno e inofensivo delito e de sair dele impune e, acima de tudo, feliz.

Hoje havia seminário de... qualquer coisa. Mas hoje, eu fui o miúdo crescido que assinou a folha de presenças e se foi embora com um sorriso na cara, como se tivesse acabado de roubar um chupa-chupa ou uma saqueta de cromos da Panini, e como se isso me tivesse feito muito feliz...

...o problema é que, muitas vezes, esse sorriso de felicidade desvanece-se quando se constata que se roubou aquele sabor de chupa-chupa que se detesta, ou que todos os cromos daquela saqueta desviada são repetidos...

Allegro. Ma non troppo.

2006-11-16T13:08:00.000Z

Manhã de um dia útil por inventar. Lá em cima há um sol ou uma nuvem, um bulício caótico ou uma modorra infinita, uma vida ou uma morte. Que interessa? No metro não há nada disso. Há apenas uma carruagem apinhada e monocromática, a despeito das milhares de cores envergadas pelos milhares de transeuntes que, por mais refulgentes que sejam, não conseguem emprestar os seus matizes policromáticos ao profundo e dantesco negrume do dia. E há outra carruagem. E mais outra. E ainda outra. E nelas, mil e uma pessoas e três, quatro ou cinco mil e uma faces, porque uma pessoa não tem só uma face e é caso raro aquele de uma criatura humana que apenas ostente duas. Pessoas entram e saem de estações tendencialmente coloridas com sorrisos gradativamente cinzentos à medida que a hora de picar o ponto se aproxima. Pessoas atropelam-se. Pessoas digladiam-se. Pessoas correm, correm, correm...

O homem do acordeão não percebe o porquê disso. Talvez um dia já tenha percebido, mas desde que começou a fazer soar a sua triste melodia na carruagem 321, aquela que passa sempre às 8:37 na estação do Campo Grande, esqueceu o porquê daquela vida que corre todas as manhãs perante ele, perante as suas cantigas e as suas infelicidades. Allegro ma non troppo, parece ser esse o tempo do movimento daquela sinfonia antropizada, de compasso marcado por duas mil e uma pernas que não param, sinfonia do quotidiano, sinfonia sublime e medonha que algum compositor se esqueceu de anotar numa cinzenta e apressada pauta musical. Aquelas pessoas sem cor que envergam vestimentas coloridas desmultiplicam-se em colcheias e semicolcheias, sem pausas, com compasso individualmente definido e colectivamente anárquico, pelo menos em aparência. Não há tempo para mínimas ou semínimas, porque essas são notas musicais demasiado lentas e arrastadas para quem tem um passo tão ligeiro e fugaz. Mas o acordeonista insiste em fazer soar a sua ladainha carregada de semibreves e pausas, preenchida por erros, Adagio molto, num perpétuo e pungente movimento de braços e dedos que é apenas interrompido pelo tinido metálico de uma moeda de cobre a cair no copo de plástico que repousa aos seus pés, ao qual ele responde com um silêncio breve e um respeitoso, formal e mecânico inclinar de cabeça para a frente. E, após esse momento de reconhecimento monetário pela banda sonora daquela manhã que algum passageiro realizou com um esgar de repulsa e enfado, o movimento da canção acelera um pouco: é agora Andante, saltita ao ritmo dos solavancos da carruagem e, nos ouvidos de quem segue sentado, imiscui-se indissociavelmente com o soar de mil e uma vozes sem dono que preenchem e dão conteúdo ao comboio subterrâneo.

Acontece, por puro acaso, que uma das sombras sentadas se ergue subitamente ao fim de uma canção e se dirige paulatinamente para o acordeonista. Esse, habituado a desconfiar da presença e da aproximação das pessoas, - porque ele já não se considera mais uma pessoa e porque ninguém se aproxima dele, excepto de forma fugaz e amedrontada - engana-se no compasso da música seguinte, troca o tempo, em cinco segundos vai do pacato Andante ao atrevido Vivace que os seus dedos nunca ousam tentar. Erra, finalmente, as notas. Mas a sombra feminina que se acercou entretanto dele devolve-lhe um sorriso, coloca uma moeda de dois euros no copo de plástico e diz-lhe, num tom de voz afável e comovido que não conseguiu apagar da sua face enrugada duas tímidas lágrimas:

"Agradeço-lhe por ter tocado a melodia da minha vida. Fez-me feliz."

O acordeonista não disse uma palavra: limitou-se a responder com um sorriso sincero e resplandecente, o que não seria revelador de um sentimento de gratidão excepcional, não fosse esse o seu primeiro sorriso genuíno em anos de mendicidade. Interrompeu aquele concerto que ninguém pedira, que incomodava muita gente e ao qual poucas pessoas retribuíam com uma moeda. Parou para olhar em volta, reparou pela primeira vez nas mil e uma faces da humanidade e constatou, por entre uma lágrima que foi como uma dádiva para a sua face ressequida e suja, que algumas dessas faces resplandecem de reconhecimento, de alegria, de felicidade, de compaixão. Pena que as faces negativas as soterrem e as atolem de hipocrisia, cinismo, máscaras de indiferença, vil racionalidade.

O tempo do movimento daquela sinfonia popular que o acordeonista agora entoa é Allegro, ma non troppo. É o tempo da vida. E faz sentido que assim o seja, porque num fugidio momento, o homem do acordeão sentiu-se, pela primeira vez, incluído nesse livro interminável e insondável que é o da vida. É também o tempo da felicidade, esse movimento áureo e de plenitude que ele agora acredita ser possível desvendar, atingir, folhear, ler como se de uma pauta musical se tratasse e converter em melodia divinal. Uma melodia que não se quer em Adagio nem em Prestissimo, mas sim em Allegro. Ma non troppo.

O metro chegou ao seu destino final. O acordeonista sai, carregando consigo o pesado e velho acordeão que fora do seu bisavô e o doce peso de uma nova e inebriante novidade, a descoberta de que, por entre movimentos incessantes, perpétuos e carregados de indiferença, é possível encontrar-se o movimento da felicidade. Num tempo Allegro. Ma non troppo.

...e feliz se fez triste!

2006-11-15T12:54:00.000Z

Todas as palavras já foram encontradas. Todos os sonetos já foram escritos. Todos os sentimentos já foram deslindados. Basta procurar com afinco e, algures, no fundo de um baú poeirento ou na copa de uma frondosa árvore, encontraremos certamente algo que defina e descreva o nosso dia, a nossa vida, a nossa (in)felicidade.

O dia de hoje, por exemplo, é a cara da primeira quadra de um soneto de Manuel Alegre.

Aquela clara madrugada que
viu lágrimas correrem no teu rosto;
e alegre se fez triste como se
chovesse de repente em pleno Agosto.

Faça-se uma subtil cirurgia plástica a esta quadra (ou a esta cara de mais um dia) e obtenha-se assim um retrato fiel do que está a ser o 15 de Novembro de 2006:

- mude-se "madrugada" por "manhã" (porque a manhã foi clara e primaveril);
- mude-se "alegre" por "feliz" (porque o tema aqui é a felicidade e não a alegria);
- mude-se "pleno Agosto" por "Novembro" (porque estamos em Novembro).

(tudo isto porque lá fora chove. E cá dentro, no meu âmago mais amargo e íntimo, também. A cântaros. E não há nada como a chuva para encharcar vilmente uma felicidade que se quer enxuta e soalheira...)

Aforisma terceiro - Para quê aforismas?

2006-11-14T21:21:00.000Z

A felicidade não se explica através de alegorias, aforismas, teorias, máximas, analogias, imagens, odores, sensações ou ideias per se. A felicidade é tudo isto e não é nada disto. A felicidade é indizível. A felicidade é una. A felicidade é ela mesma, é felicidade e nada mais.

Abaixo os aforismas! Abaixo os pseudo-intelectuais! Abaixo este blog!

(e o blog grita baixinho - "Eu vou continuar a viver!")

20

2006-11-14T18:34:00.000Z

20.

20 anos vividos.

20 infrutíferas buscas.

20 caminhos trilhados.

20 insondáveis trilhos.

20 imperscrutáveis respostas.

20 famintas interrogações.

20 perguntas afoitas.

20 posts registados.

20 dúvidas diáfanas.

20 dogmas profanos.

20 pinturas sem tela.

20 repastos sem sabor.

20 felicidades por nascer.

20 felicidades por encontrar.

20 felicidades por inventar.

20 nascidas, encontradas e inventadas felicidades.

(faltam) 20 minutos para as 19:00.

(há) 20 linhas neste post.

20...

Aforisma segundo - O caminho é uma rampa

2006-11-14T12:35:00.000Z

Sim, porque a felicidade está no topo de um caminho ascendente e contínuo, no qual enveredamos irremediavelmente desde que nascemos.

E porquê esta analogia? Porque a busca pela felicidade é um processo contínuo em que entramos no momento do nosso nascimento e que realizamos inconscientemente a cada instante, a cada respirar, a cada passo titubeante em direcção ao desconhecido. E, tal como acontece numa rampa muito inclinada, se um vento forte e adverso soprar na nossa direcção, é possível que nos desequilibremos e que rolemos inexoravelmente rampa abaixo até ao ponto de partida, caso ainda não tenhamos noções de equilíbrio. Aí, é necessário reequilibrarmo-nos prontamente, adquirir novamente a posição erecta e retomar a marcha com mais ânimo do que anteriormente - porque se há algo que os ventos adversos nos podem conceder, é a experiência e a força para enfrentarmos uma realidade potencialmente má: esse vento que inicialmente nos derruba e nos incita a fechar os olhos, acaba, em última instância, por nos ensinar a abri-los perante as vicissitudes da vida.

É preciso rolarmos algumas vezes rampa abaixo para que aprendamos a erguer-nos (cada vez com menos mazelas) e a subi-la, porque só assim será possível atingir-se aquela Felicidade que nos parece fugir invariavelmente. Mas a rampa não é infinita, e o seu topo está à distância de mais uns passos, de mais uns ventos adversos, de mais umas brisas favoráveis, de mais um esforço, de mais um cair e levantar do chão...

Aforisma primeiro - O caminho é uma escadaria

2006-11-14T11:29:00.000Z

Sim, porque a nossa ascenção até ao último patamar - o da felicidade - se faz por etapas, não é algo contínuo, há impasses, indecisões, avanços e recuos, até porque a vida não é estática e, consequentemente, a felicidade também não o é.

A cada nova realização positiva subimos mais um degrau na escadaria da nossa vida, atingindo patamares sucessivamente mais elevados a cada passo que damos, a cada pequena felicidade que vivemos. Ocorrendo na nossa vida algo nefasto ou negativo, podem daí advir três resoluções distintas:

1 - ou descemos um degrau, voltando ao patamar anterior, a partir do qual teremos que readquirir forças para voltarmos a dar o passo perdido;

2 - ficamos no mesmo patamar, porque os ganhos positivos contrabalançam aquilo que perdemos;

3 - ou então subimos porque, por amiudadas vezes, a força destruidora de um acontecimento adverso carrega em si o vento que nos impulsiona a tomar decisões ou a fazer mudanças que, em última instância, nos colocam um degrau mais perto da Felicidade Última.

Em última análise, a Felicidade está ao nosso alcance - temos que ter energias e vontade para subirmos paulatinamente a escadaria que nos conduz a esse desígnio que, muitas vezes, parece impossível, mas que está lá, à distância de uma passada larga.

Mas não se julgue que essa felicidade está despojada de imprevistos. Nenhuma vida está salvaguardada de agressões externas, nenhuma criatura humana vive dentro de uma redoma inviolável cujo ar está preenchido por uma inebriante sensação de felicidade. O segredo está em saber-se lidar com as coisas más que ocorrem na nossa vida sem se sentir que se perdeu a felicidade que tão herculeamente se conquistou. O importante é conseguir-se imiscuír essas pequenas infelicidades na nossa Felicidade, que está mesmo ali, ao cimo da escadaria, uns passos adiante, naquele dourado e etéreo patamar...

Eu sei que sou masoquista ...

2006-11-14T10:40:00.000Z

Hoje, terça-feira, dia 14 de Novembro de 2006, adicionei um contador do número de visitantes totais à coluna da direita, para saber quantas pessoas visitam este humilde cantinho de felicidade (ou de falta dela).

No fundo, o contador só vai servir para me fazer sentir infeliz, pois vou constatar que quase ninguém vem aqui...

Sabiam que... / Sabían que... / Did you know that... / Savez-vous que...

2006-11-13T14:22:00.000Z

...

a felicidade não conhece línguas

la felicidad no conoce lenguas

happiness doesn't know any languages

le bonheur ne connaît pas d'idiomes

(...) expectativa gorada

2006-11-13T14:02:00.000Z

Um pressentimento adverso que vivia em mim esta manhã tinha razão de ser - a Felicidade voltou a virar-me as costas.

Ainda a julguei ouvir a certo momento, quando um berro feminino soou: "DANIEL!". Eu virei instintivamente a cabeça para trás, na direcção de tão inesperado clamor, mas o Daniel em questão era um jovem alto e barbudo que envergava uma t-shirt azul com publicidade às drageias Smint. Desiludido, propus-me a continuar o meu percurso, mas segundos depois foi um grito com timbre masculino a chamar: "DANIEL!". Estaquei e voltei-me novamente para trás. Era para o mesmo Daniel. Raios! Malvada mania de darem nomes iguais ao meu a outras pessoas...

Moral da história: a Felicidade, quando nos chama, não tem nem voz feminina, nem voz masculina...

...e é, provavelmente, hermafrodita ou assexuada.

Expectativa (...)

2006-11-13T11:35:00.000Z

Hoje vou estar com ela. Só espero não estragar tudo ao ser eu mesmo. É que a felicidade não gosta de andar de mãos dadas com apreciadores de fast-food...

13

2006-11-13T10:11:00.000Z

Este é o post número 13.

Hoje é dia 13.

Vi um gato preto na rua...

...mas não é sexta-feira. Bolas, quase tive motivos para ser supersticioso hoje. Parece que não vou poder justificar a minha eventual infelicidade nesta segunda-feira de Novembro pela inexorável acção dos poderes do Oculto...

Mahatma Gandhi

2006-11-12T20:21:00.001Z

Este grande líder espiritual indiano que muito admiro porque não se coibiu de lutar até à exaustão pelos seus ideiais e pelo seu povo, era portador de uma mente brilhante. De entre os seus muitos ensinamentos e máximas, há a destacar uma que está intimamente ligada ao objectivo deste blog, e a partir da qual tenciono partir para uma curta dissertação:

"Não existe um caminho para a felicidade. A felicidade é o caminho."

Esta frase, lida e entendida em sentido literal, parece colocar em xeque todo o ideal deste blog, questionando o seu objectivo, que é o de encontrar diversos caminhos para se atingir a felicidade, sem contudo se chegar a tocar, de forma tangível e taxativa, nela. Mas se reflectirmos um pouco no que Gandhi, na sua incomensurável sapiência, afirmou, veremos que não é bem assim...

Gandhi refere-se à felicidade como sendo o caminho. Com o artigo definido "o" antes do substantivo "caminho", parece que pretende passar a ideia de que não há mais caminhos, como se o chão que nós pisamos, a luz ao fundo do túnel e o mundo que nós vemos e em que vivemos resplandecessem e transbordassem de felicidade e não houvesse outras alternativas. Eu entendo esse "o" como revelador não da felicidade como único caminho, mas sim da felicidade como sendo a estrada certa a tomar. Ou seja, esta máxima não exclui a existência de outros caminhos, pelo que não põe de parte a possibilidade de que grande número de seres humanos ande por outros trilhos que não o da felicidade. E eu incluo-me no grupo daqueles que ainda não encontraram o caminho...

Ora bem, partindo deste pressuposto, podemos encarar o mundo de, pelo menos, três perspectivas distintas:

1ª - Uma perspectiva convergente, segundo a qual iniciamos o nosso percurso vazios de ideiais e valores. É com o evoluir dos tempos e com o nosso natural e progressivo enriquecimento cultural, afectivo, familiar, social, espiritual e empírico, que vamos tendencialmente convergindo num grande rio único que é o da Felicidade, como se as nossas vidas fossem afluentes de uma grande via fluvial que todos nós almejamos;

2ª - Uma perspectiva paralela (e talvez este não seja o termo mais feliz para a descrever), segundo a qual existem vários percursos paralelos entre si, bem como paralelos ao da Felicidade, seguindo cada um de nós um caminho distinto. Há momentos nas nossas vidas em que podemos encontrar ramais que nos levam a outros trilhos, estabelecendo cada um de nós laços mais íntimos com um determinado número de pessoas dessa maneira, e outros que nos levam ao trilho da Felicidade. Pode também acontecer que, impulsionados por uma sucessão de acontecimentos e experiências positivas acumuladas ao longo de centenas ou milhares de passos, encontremos forma de saltar para esse caminho de plenitude e felicidade;

3º - Uma perspectiva de entrecruzamentos, que pode ser explicada recorrendo à analogia de um emaranhado de fios que se cruzam e entrecruzam, que se dividem e se juntam e que em muitos pontos parecem ser um só, num aparente caos do qual ninguém se parece conseguir desenvencilhar. Nesta perspectiva, o caminho da felicidade não é único, dado que todos os fios que se cruzam são potenciais "trilhos de felicidade" - a solução está em conseguirmos assumir um fio como sendo aquele que nos pertence, aquele que construímos com afinco, amor e alegria. E aí a felicidade será mesmo o nosso caminho.

Poderá haver mais maneiras de se encarar esta questão - com algum tempo, paciência e com a preciosa ingestão de mais substâncias psicotrópicas, é provável que volte a aflorar este tema e a tentar inventar mais teorias (que, como todas as teorias, e conforme Popper afirmou, serão passíveis de serem refutadas e, acrescento eu, até mesmo enxovalhadas em praça pública - let's hope not!). Até lá, olhemos com outros olhos para esta genial máxima de Gandhi, que convém dividir em dois períodos:

"Não existe um caminho para a felicidade." - Certo. Existem tantos quantas pessoas há neste mundo.

"A felicidade é o caminho." - Certo. Através da nossa busca pessoal e do longo percurso que fazemos pelos trilhos que traçámos (e talvez o Destino tenha alguma mãozinha nos nossos caminhos, é possível que o chão que pisamos e toda a paisagem que vemos e com que interagimos seja influenciada não só pelas nossas decisões, mas também pelo Destino, mas esta é uma questão que daria pano para mangas, ou tema para outro blog...), chegamos a esse caminho arrebatadoramente belo que se designa de Felicidade.

E já perdi aquela sensação inicial de que a máxima de Gandhi estaria a pôr este blog em risco. Não temas, meu caro e humilde blog, ainda serás útil a uma pequena parcela da sociedade durante algum tempo! :)

Estou desolado...

2006-11-12T12:36:00.000Z

...e estou mesmo! Ando eu todo contente a tentar arranjar mil e uma maneiras de descrever e falar da felicidade, quando deparo com uma música (?) da autoria do famoso e douto cidadão angolano Hélder, mais conhecido como Rei do Kuduro, de seu nome "Felicidade". Ei-la:

Letra:
Á felicidade todos nós queremos
Á felicidade todos nós sentimos
Á felicidade todos nós queremos
Á felicidade todos nós sentimos
Á felicidade
Yêêê!
Felicidade!
Yê!
Felicidade!
MÁCA!

Ouvir este refrão teve, em mim, o efeito de uma explosão de duzentas bombas atómicas: reduziu a escombros toda a minha convicção neste projecto e gerou sérias mutações no genoma das minhas ideias. Porque neste pequeno excerto de 20 segundos, o homem diz tudo! Mesmo que eu não faça a mínima ideia do que significa a palavra "MÁCA!" que ele grita no fim, pressuponho, pela qualidade da poesia que antecede esse momento, que deve ser uma das mais belas palavras que se podem usar para descrever a felicidade - aquela que "todos nós queremos" e "todos nós sentimos"! YÊÊÊ!

Estou de rastos. Preciso de um pacote de lencinhos Kleenex com aroma a menta para me assoar, pois as lágrimas e o muco não páram de rolar sobre a minha imberbe (not quite...) face!

P.S.: Dêem um grammy ao homem! Não, dêem-lhe o Nobel da Literatura!

10

2006-11-11T22:10:00.000Z

Este é o 10º post neste blog que tem pouco mais de 24 horas de vida!

Ainda agora o blog nasceu e já atingiu a magnitude das dezenas! Estou feliz! :)

Que caminho escolher? ...

2006-11-11T20:54:00.000Z

...o mais curto e sombrio, ou o mais longo e florido?

Seria fantástico se, num toque de magia, se pudesse sobrepôr à facilidade do caminho da esquerda a paisagem inebriante do caminho da direita! Talvez assim o X Incógnito almejasse e lograsse chegar ao F de Felicidade...

Até porque, por sobejas vezes, o caminho para a felicidade é feio como à esquerda e sinuoso como à direita...

De que é feito esse caminho ?

2006-11-11T19:48:00.000Z

O macadame do caminho para a felicidade é composto pelos que foram derrotados nessa demanda, e o alcatrão que o recobre é feito da indiferença que derramamos sobre eles.

Não deixem que o alcatrão seque e sufoque quem jaz por debaixo dele. Não pisem quem perdeu a perspectiva de atingir a felicidade. Construam um caminho alternativo para atingirem tão nobre e utópico fim, um caminho em que não existam derrotados espezinhados e indiferenças derramadas. Porque um dia, também nós poderemos ser brita para macadame, pedra para tritura, ossos nus subjugados à força de ventos e tempestades...

Morra feliz!

2006-11-11T13:41:00.000Z

Miúdo, és um pré-adolescente pseudo-depressivo que coloca, no nickname do MSN, mensagens como “Quero morrer, mas não sei como!”?!

Jovem, a tua namorada deu-te com os pés e não acreditas ser possível continuar a viver?!

Amigo, descobriu que a sua mulher anda a dormir com o vizinho do lado e que, afinal, os seus filhos não são realmente seus filhos?!

Temos a solução para ti/si! A nossa empresa, sempre atenta às tendências do mercado que, cada vez mais, devido à constante pressão da sociedade, se faz preencher por indivíduos com tendências suicidas, desenvolveu uma nova linha de garrafinhas de Cianeto de Potássio com aromas – é de se morrer por elas!

Numa tentativa de se chegar a uma vasta população, na qual se inclui um grande número de jovens que, a todo o instante, se perdem na sua busca pela felicidade e que, atolados num pântano de ideias perdidas e projectos fracassados, comunicam a todo o mundo que pretendem morrer (mas nunca cometem suicídio, dado que as alternativas disponíveis são ou muito dolorosas – no caso do enforcamento; ou muito hediondas – caso o suicida se meta debaixo de um comboio; ou muito inacessíveis – caso de venenos eficazes como o KCN, ou cianeto de potássio), criaram-se venenos ideais e acessíveis para quem pretende acabar de vez com o tormento que se instalou na sua vida. Em cerca de 3 minutos, o indivíduo que ingerir o veneno cai fulminado para o lado. Oferecemos uma morte rápida, pouco dolorosa, inevitável e, acima de tudo, saborosa! Isto porque, para que os últimos momentos sejam vividos intensamente e em profunda felicidade, foram adicionados aromas artificiais a estes frasquinhos de KCN, de forma a que o suicida se delicie com a sua morte. Por enquanto, o nosso departamento desenvolveu dois aromas diferentes:

Chocolate - Porque a gula é o melhor dos pecados mortais!

Frango Assado - Um churrasco de morte!

Cianeto de Potássio com aromas Deathwish (porque os nomes em inglês soam sempre melhor...) - Morra feliz!

A minha pequena felicidade já tem data marcada!

2006-11-10T22:07:00.000Z

7 de Dezembro, véspera do feriado da Nossa Senhora da Conceição, pelas 17:30, na sala multiusos da Faculdade de Medicina de Lisboa (no Hospital de Santa Maria). São ainda uma data e local provisórios, acordados numa conversa informal entre mim e o editor e, posteriormente, entre mim e um membro da associação de estudantes da minha faculdade.

E o que vai acontecer nessa data? Vai ser lançado isto:

O meu segundo livro (primeiro romance, o outro foi uma novela)! Pois é, falta ali o "de" entre Lourinho e Campos para dar um aspecto mais nobre e requintado (não tenho culpa que mo tenham posto no BI!), mas esta será, em princípio, a capa do romance!

E porque é que estou a colocar isto num blog dedicado à felicidade? A primeira razão, e a mais óbvia, porque este lançamento irá, certamente, contribuir para a minha felicidade pessoal - é sempre gratificante vermos o nosso trabalho reconhecido. Depois, porque o livro é, também ele, uma procura incessante por essa entidade que, por vezes, julgamos inexistente...

Como será amar alguém cuja única forma de comunicação é o olhar, um Ser que dispensa a fala e a mímica como armas de comunicação e que só usa os seus olhos para acariciar e bater, para amar e odiar, para falar e calar, para viver e morrer? Será possível ser-se feliz com alguém assim? Diogo acredita que sim e, cegamente, ama um olhar de uma mulher que não lhe fala e constrói a sua felicidade com base nesse olhar e nesse amor, até à altura em que começa a questionar todo o seu mundo, a interrogar-se se o caminho para a sua felicidade não estará nos braços, nas palavras, nos beijos e no olhar de outra mulher, de outra vida que lhe devolva também frases amáveis e ternas carícias! Porque por detrás de um olhar que fala, está uma felicidade que grita mas que não se faz ouvir...

No fundo, não procuramos todos nós um bocadinho de felicidade, quer seja no regaço de outrem ou no aconchego de uma solidão ponderada?

P.S.: Estão TODOS convidados para o lançamento do livro! ;)

Dizem que a lógica é uma batata...

2006-11-10T21:53:00.000Z

...mas a felicidade também o pode ser.

(batatinhas fritas, puré de batata, batatinhas a murro, snacks da matutano... Pedacinhos de felicidade impregnados em amido e calorias... Tubérculos e mais tubérculos de felicidade... Felicidade condimentada ou ao natural!)

Desabafo lamechas com o meu telemóvel

2006-11-10T21:35:00.000Z

Seguro-te com afinco, aperto-te até quase sufocares, desejo ardentemente que o teu toque soe e que, do outro lado, seja a dócil e inefável voz da felicidade a fazer-se ouvir...

Apocalipse (...)

2006-11-10T21:23:00.000Z

Os sinos do armagedão repicam com o mesmo timbre daquela vozinha irritante que mora na minha cabeça e a que chamo de "pensamento". E os cavaleiros do apocalipse incitam os seus cavalos a trotar com uma cadência em tudo igual à dos passos da felicidade que julgo ouvir nos meus sonhos, mas que nunca vejo chegar ao abrir os olhos. O mundo acabou para mim.

Problema de espaço...(!)

2006-11-10T21:20:00.000Z

A minha felicidade não cabe na dos outros, e a felicidade dos outros não cabe na minha. Primo, porque a minha felicidade carrega tantas mágoas acessórias, que se afigura tarefa impossível encontrar espaço para ela. Secundo, porque a minha felicidade é um vazio tão grande, que não existe ninguém que a consiga preencher.

Hoje vi a felicidade (?)

2006-11-10T21:19:00.000Z

Hoje vi a felicidade. Ela estava nos olhos de um adulto por nascer, no suspiro de um jovem por inventar, no riso de uma criança por corromper. E essa constatação desenhou-me um sorriso na cara, ainda que eu não o notasse. Tomei conhecimento de que posso colher um pouco dessa felicidade num olhar que ainda não existe, num suspiro que ainda não foi dado, num riso fruto da ingenuidade e da pureza de espírito. Não sei, no entanto, como recolher algo tão frágil e intangível. Não sei se a devo transportar no morno regaço de uma noite de verão ou de amor, juntamente com a memória de incontáveis voluptuosas leviandades; não sei se devo, para esse efeito, construir um recipiente especial, despojado de todas as dúvidas, incertezas, vicissitudes e ódios, se é que podemos retirar a uma vida todas essas entidades tão tangíveis, inexoráveis e omnipresentes; não sei também se a felicidade não terá a forma de uma bela rosa rodeada de feros espinhos, que nos obrigue a um empreendimento no sentido de escolher criteriosa e minuciosamente as luvas e a tesoura de podar mais indicadas para que a possamos arrancar a esse caótico canteiro de mágoas e angústias. Mas uma coisa é certa – eu hoje vi a felicidade. De passagem. Num sonho ou num pesadelo, numa miragem ou num oásis. Mas não a apanhei, ela passou por mim e só largou despojos de um mundo afável e inefável traduzidos em mil e uma palavras que nunca foram proferidas, implícitos num olhar, num suspiro e num riso. Conseguirão ajudar-me a encontrar esses restos de nada, esses restos de tudo?